O silêncio no carro era absoluto.
Marco dirigia com a mão firme no volante, os olhos atentos ao caminho, mas era impossível ignorar o menino no banco de trás. O espelho retrovisor devolveu a imagem de Luca — braços cruzados, queixo erguido, olhar tempestuoso.
Marco respirou fundo. Não era medo o que via. Era resistência.
“Meu nome é Marco Santini”, disse, sem rodeios. “Sou seu pai.”
Eva se virou de imediato.
“Não.” A voz dela saiu firme, mas não o suficiente. “Não fale isso pra ele.”
O olhar de Marco encontrou o dela por uma fração de segundo. Frio. Cortante. Eva calou.
Só então ela sentiu o peso. Não do carro. Do passado. Do tempo. Do que ele perdeu. A culpa atravessou como uma lâmina fina e inesperada. O tempo com Luca. Os aniversários. As primeiras palavras. Os desenhos tortos co
