Твой последний кошмар

Глава 8

***

Некоторые дни будто смеются над тобой — громко, жестоко, и ты просто падаешь лицом в кровать и молишься, чтобы завтра было тише.

***

Дверь общаги щёлкает чуть громче, чем обычно — или мне просто так кажется после всего, что сегодня произошло.

Внутри тепло. И тише, чем должно быть. Коридор, лампы под потолком, знакомый запах дешёвого стирального порошка и чьих-то ароматных свечей.

Дом. Ну, насколько общага вообще может быть домом.

Я поднимаюсь на свой этаж — ступени мягко гулко стучат под подошвами.

Голова чуть гудит. Не больно — больше как от долгой дороги, когда мозг ещё не понимает, что уже можно остановиться.

Я вставляю ключ в замок.

Дверь приоткрывается, и почти сразу слышу голос Кейт:

— Ну наконец-то! Я уже думала выезжать в город искать тебя! Ты не представляешь, какие сценарии я прокручивала в голове!

Я захожу внутрь.

Закрываю дверь.

Прислоняюсь к ней на секунду — просто чтобы выдохнуть.

Кейт стоит посреди комнаты в пижаме и с маской на лице — зелёной, как марсианская кожа. Волосы собраны наверх, нос в муке.

Видимо, она пыталась печь.

Или это косметическая мука.

С ней никогда не угадаешь.

Она вскидывает руки:

— Ну?! Говори! Как прошло?! Кто там был?! В обморок не падала?!

Я моргаю.

— В порядке. Я... просто устала.

Кейт подлетает ко мне, хватает за плечи и начинает осматривать так, будто я проходила квест на выживание.

— В порядке... — бурчит она. — А ну быстро рассказывай. В деталях. Кто менеджер? Сколько их? Какие? Симпатичные? Строгие? Ты понравилась?

Я улыбаюсь. Слабо, но искренне.

— Лора. Её зовут Лора. Она... знаешь... строгая. И красивая. И будто знает, что я могу облажаться.

Кейт делает паузу.

— Ого.

Я смеюсь:

— И ещё был Зак. Бармен. Бариста. Полу-сумасшедший, смешной. Лора ему за это врезала по голове.

Кейт хлопает в ладоши:

— Боже! Это она — моя новая икона! Так, что ещё?!

— Завтра у меня практика. В шесть. Если всё нормально — возьмут.

Кейт сияет, как лампа на ярмарке:

— ДА! Я говорила, что ты пройдёшь! Я просто знала! Умная! Красивая! Работящая! И почти не тупишь, когда нервничаешь!

Я качаю головой, но она уже подхватывает меня под локоть:

— Что ещё?

Я колеблюсь секунду.

Не хочу драматизировать... но скрывать — тоже странно.

— Мне... эм... — я чешу висок. — По пути в кафе прилетел мяч в голову.

Кейт моргает.

— Что?

— Баскетбольный. Прямо сюда, — показываю на висок.

Её глаза мгновенно округляются:

— Как... в смысле? — спрашивает она тихо, медленно, будто проверяет, правильно ли услышала.

— Кейт, всё хорошо, — говорю я уже мягче. — Там были ребята, они играли.

Кейт сужает глаза:

— Ребята. Какие ребята?

— Просто... ребята. С площадки. Ошибка, не злой умысел.

Она всё ещё изучает мой висок — как будто ожидает увидеть там шрам, синяк или дырку от баскетбольного мяча.

— Болит? — спрашивает она.

— Чуть гудит. Но ничего страшного.

Кейт делает короткий выдох, но напряжение в плечах остаётся:

— Ладно... — она поднимает палец. — Только предупреждение: если это какой-то странный парень... или если ты завтра проснёшься и поймёшь, что тебя зовут не Элли, а «мисс Сотрясение», я лично их найду.

Кейт всё ещё смотрит на меня так, будто я — её потерянная дочь, найденная после цунами.

— И вообще, — добавляет она, — кто сейчас бросает мячи в людей? В каком году мы живём? В девяностом? Они что, играли в «выбивного»?

Я тихо смеюсь:

— Кейт... это был обычный баскетбольный мяч. И... ну... не специально.

— НЕ СПЕЦИАЛЬНО? — она поднимает брови. — Элли, если бы у меня был такой целебный оптимизм, я бы уже была президентом страны.

Она берёт меня за подбородок, наклоняет мою голову влево, потом вправо — словно осматривает товар перед покупкой.

— Так... зрение в фокусе? Два пальца видишь? — она тыкает мне в лицо чем-то похожим на... поварскую лопатку.

— Кейт, это кухонная лопатка.

— Я знаю, — она показывает её ещё раз. — Так видишь или нет?

— Вижу.

— Хорошо. А то я уже думала — всё, будем жить без тебя, буду рассказывать твоим детям, какая ты была храбрая...

Я фыркаю:

— Дети? Кейт, у меня нет даже нормального...

— Парня, — добавляет она со скорбным кивком.

— Да уж, спасибо.

Кейт делает выразительный вздох.

— Ладно. Ладно. Но рассказывай. Кто эти ребята? Они хотя бы симпатичные?

Я моргаю.

— Ну... я не успела рассмотреть всех.

Кейт прищуривается — и это тот самый её прищур «я сейчас докопаюсь до правды, даже если придётся тебя допросить под лампой».

— Элли. — Она складывает руки на груди. — Девушка, которую СБИЛИ МЯЧОМ, обязана была рассмотреть преступников. Это минимум.

— Это не преступники, Кейт.

— А-а-а, ну да, — она театрально кивает. — Преступники так не делают.

Я утыкаюсь в ладонь, смеюсь.

— Один... Сэм... — говорю осторожно. — Он был... ну... нормальный. Паниковал. Сильно.

— Паниковал? — глаза Кейт мгновенно расширяются. — Значит, сразу влюбился. Это классика. Продолжай.

— Он звал второго. Тот и пришёл. Но...

— НО? — Кейт буквально подаётся вперёд.

Я непроизвольно прикусываю губу.

Вспышка в памяти: кепка низко на лбу, голые плечи, спокойный взгляд.

— Он... был вообще без эмоций.

— Без эмоций? — Она поднимает палец. — Опасный тип. Или красивый.

Я моргаю.

— С чего ты взяла, что красивый?

— Элли. — Она делает важное лицо. — Мужчина, который бросил мяч и не извинился — урод. А мужчина, который бросил мяч, не извинился, но при этом выглядел спокойно — сто процентов красивый.

Я закрываю глаза.

— Кейт...

— Что? Ты уже покраснела. Ты П. О. К. Р. А. С. Н. Е. Л. А!

— Я не краснела.

— Краснела. Краснеешь. И будешь краснеть! Кто он?!

Я вздыхаю:

— Откуда я знаю, кто он? Я даже с ним толком не разговаривала! Он... ну... стоял. Смотрел. Ушёл.

Кейт застывает.

— УШЁЛ?! Даже не спросил, как ты? Не извинился? Не предложил лёд? Не сказал: «Боже, принцесса, прости, что я тебя чуть не убил»?

— Нет, — я моргаю.

— Это либо психопат, либо модель Calvin Klein.

— Кейт...

— Ладно, — она поднимает обе руки. — Давай по фактам. Имя?

— Тайлер.

— Номер?

— Нет.

Она поджимает губы:

— А номер Сэма?

Я зависаю.

Молчание.

Кейт медленно наклоняется ко мне, как следователь ФБР:

— Эл-ли.

— Он был нормальный, — выдыхаю я. — И очень испуганный. И просто... ну... вежливый. И я дала ему номер, чтобы он успокоился!

Кейт подпрыгивает:

— АГА!!! Значит, краснела всё-таки не из-за психопата-модели! Это был Сэм! Мальчик-паника!

Я закрываю лицо ладонями.

— Господи...

Я разворачиваюсь к своей комнате. Иду быстро, как человек, который хочет спрятаться под одеяло и исчезнуть из этого дня.

Кейт идёт за мной следом, комментируя в спину:

— Элли, стой! Я ещё не закончила допрос! Мы даже не начали обсуждать, как ты будешь отвечать ему на сообщения! А если он...

Я успеваю добежать до двери и резко захлопываю её прямо перед её носом.

Снаружи слышится возмущённый удар ладонью по дереву.

— ЭЛЛИ! ОТКРОЙ! Нам нужно ОБСУДИТЬ твою новую личную жизнь! Не оставляй меня в неведении! ТЫ ДАЖЕ НЕ ВИДЕЛА СЕБЯ СО СТОРОНЫ — ТЫ УЛЫБАЛАСЬ, КАК ЧЕЛОВЕК, КОТОРОГО ПОЦЕЛОВАЛИ!

Я падаю на кровать лицом вниз.

Боже.

Почему моя жизнь теперь как ситком?