La Mentira Perfecta (Un Thriller de Suspense Psicológico con Jessie Hunt—Libro Cinco)

CAPÍTULO DOS

CAPÍTULO DOS

El hombre merodeaba por el pasillo exterior del complejo de apartamentos, mirando por encima del hombro cada pocos segundos. Era temprano y un tipo como él, grueso como un tanque, afroamericano y con una sudadera con capucha, tendía a llamar la atención.

Estaba en la octava planta, justo en la puerta del apartamento de la mujer que sabía que vivía ahí. También sabía cómo era su coche y lo había visto en el aparcamiento de abajo, así que supuso que ella podría estar dentro. Por precaución, el hombre llamó suavemente a la puerta principal.

Todavía no eran las siete de la mañana y no quería que ningún vecino madrugador asomara la cabeza. Hacía frío fuera esta mañana y el hombre no quería quitarse la capucha. Pero temiendo que llamara demasiado la atención, se la quitó de la cabeza, exponiendo su piel al viento cortante.

Al no obtener respuesta a su llamada, hizo un intento superficial de abrir la puerta que estaba seguro de que estaría cerrada. Lo estaba. Se acercó a la ventana adyacente. Vio que estaba ligeramente abierta. Debatió si realmente debía seguir adelante con esto. Después de dudar un momento, se decidió, tiró de la ventana y se metió dentro. Sabía que cualquiera que lo viera probablemente llamaría a la policía, pero decidió que valía la pena correr el riesgo.

Una vez dentro, trató de dirigirse en silencio al dormitorio. Todas las luces estaban apagadas y había un olor extraño que no podía identificar. A medida que se adentraba en el apartamento, sentía un frío que no tenía nada que ver con el clima. Llegó a la puerta del dormitorio, giró suavemente el pomo y se asomó.

Allí, en la cama, estaba la mujer que esperaba ver. Parecía estar durmiendo, pero había algo raro. Incluso a la tenue luz de la mañana, su piel parecía extrañamente pálida. Además, no parecía moverse en absoluto. No subía ni bajaba el pecho. Ningún movimiento en absoluto. Entró en la habitación y se acercó a la cama. El olor era abrumador ahora, un hedor putrefacto que le hacía lagrimear los ojos y le revolvía el estómago.

Quiso acercarse a ella y tocarla, pero no se atrevió. Quería decir algo pero no encontraba las palabras. Finalmente se dio la vuelta y salió de la habitación.

Sacó su teléfono y marcó el único número que se le ocurrió. Sonó varias veces antes de que le diera una voz grabada. Pulsó varios botones y esperó una respuesta mientras se retiraba al salón del apartamento. Finalmente, una voz entró en la línea.

—911. ¿Cuál es su emergencia?

—Sí, me llamo Vin Stacey. Creo que mi amiga ha muerto. Su nombre es Taylor Jansen. Vine a su apartamento porque no pude localizarla durante varios días. Está acostada en su cama. Pero no se mueve y… no parece estar bien. También hay un olor.

Ese fue el momento en que la realidad de la situación lo golpeó: esa vivaz y entusiasta Taylor yacía muerta a menos de diez metros de él. Se agachó y vomitó.

*

Jessie se sentó en el asiento trasero por lo que esperaba que fuera la última vez. El vehículo del Servicio de Alguaciles de los Estados Unidos entró en el aparcamiento de la Estación Central de Policía de Los Ángeles y aparcó en un lugar para visitantes. Allí esperaba su jefe, el capitán Roy Decker.

Su aspecto no era muy diferente al de la última vez que lo vio. Con casi sesenta años, aunque parecía mucho mayor, Decker era alto y delgado, con la cabeza casi calva, arrugas profundas en la cara, una nariz afilada y ojos pequeños y penetrantes. Hablaba con un agente uniformado, pero era evidente que estaba allí para reunirse con ella.

—Vaya —dijo sarcásticamente a los aguaciles en el asiento delantero—. Me siento como una mujer del siglo XVIII a la que su padre le entrega formalmente a su marido.

El alguacil del asiento del copiloto le respondió con el ceño fruncido. Se llamaba Patrick Murphy, aunque todos le llamaban Murph. De baja estatura y pelo castaño claro bien recortado, proyectaba una sensibilidad sin complejos, aunque eso resultó ser una pequeña treta.

—Ese escenario requeriría un marido que quisiera acogerla, lo que me parece muy poco probable —dijo el hombre que había coordinado gran parte de su seguridad mientras ella huía de múltiples asesinos en serie.

Solo un leve atisbo de sonrisa en los bordes de su boca insinuaba que estaba bromeando.

—Eres, como siempre, un príncipe entre los hombres, Murph —dijo ella, con falsa cortesía—. No sé cómo voy a salir adelante sin tu encantador personaje a mi lado.

—Yo tampoco —murmuró él.

—Tampoco sin tu carisma conversacional, aguacil Toomey —dijo ella al conductor, un hombre macizo con la cabeza afeitada y una expresión inexpresiva.

Toomey, que rara vez hablaba, asintió en silencio.

El capitán Decker, que había terminado de hablar con el oficial, los miró a los tres con impaciencia, esperando que salieran del coche.

—Supongo que esto es todo —dijo Jessie, abriendo la puerta y saliendo con más energía de la que sentía—. ¿Cómo va todo, capitán?

—Más complicado hoy que ayer —dijo—, ahora que te tengo de nuevo en mis manos.

—Pero le juro, capitán, que Murph ha reunido una fuerte dote para acompañarme. Prometo no ser una carga y ganarme siempre el sueldo de esposa.

—¿Qué? —preguntó él, perplejo.

—Oh, papá —dijo ella, volviéndose hacia Murph—. ¿Tengo que dejar la granja? Te echaré mucho de menos a ti y a mamá.

—¿Qué diablos está pasando? —preguntó Decker.

Murph forzó su rostro en una máscara de seriedad y se volvió hacia el confundido policía que se había acercado a la ventanilla del pasajero.

—Capitán Decker —dijo formalmente, entregándole un portapapeles con una hoja de papel—. El deber de protección del Servicio de Alguaciles de los Estados Unidos ya no es necesario. Por la presente, cedo oficialmente la custodia de Jessie Hunt al Departamento de Policía de Los Ángeles.

—¿Custodia? —repitió Jessie en tono de prueba. Murph, ignorándola, continuó.

—Cualquier medida de seguridad adicional es ahora obligación de su departamento. La firma de este documento lo reconoce.

Decker tomó el portapapeles y firmó el papel sin leerlo. Luego se lo devolvió y miró a Jessie.

—Buenas noticias, Hunt —dijo con aspereza, sin el entusiasmo que suele acompañar a las buenas noticias—. Los detectives que intentan localizar a Bolton Crutchfield encontraron ayer un vídeo de alguien que coincide con su descripción cruzando la frontera mexicana. Puede que por fin te libres del tipo.

—¿El reconocimiento facial lo confirmó? —preguntó ella con escepticismo, perdiendo la voz falsa por primera vez.

—No —admitió él—. Mantuvo la cabeza baja todo el tiempo que cruzó el puente. Pero coincide con la descripción física casi a la perfección y el mismo hecho de que se cuidara de no ser captado limpiamente en el vídeo sugiere que sabía lo que estaba haciendo.

—Esa sí es una buena noticia —dijo ella, decidiendo no comentar más allá de eso.

Estaba de acuerdo en que probablemente ya no estaba en la mira de Crutchfield, pero no por un vídeo de vigilancia poco claro que parecía demasiado conveniente. Por supuesto, no se sentía capaz de decirle a Decker que la verdadera razón era su corazonada de que el asesino tenía debilidad por ella.

—¿Estás preparada para volver al trabajo? —le preguntó él, satisfecho de haber resuelto cualquier duda que pudiera tener.

—En un minuto, capitán —dijo ella—. Solo necesito un par de palabras con los alguaciles.

—Que sea rápido —dijo Decker mientras se alejaba varios pasos—. Te espera un día ajetreado sentada detrás de un escritorio.

—Sí, señor —dijo antes de inclinarse hacia la ventanilla del conductor.

—Creo que te echaré de menos sobre todo a ti, Espantapájaros —le dijo a Toomey, que había sido su principal alguacil asignado durante los dos últimos meses. Él asintió con la cabeza. Al parecer, no eran necesarias las palabras. Luego se dirigió al lado del copiloto y miró a Murphy con culpabilidad.

—Dejando de lado las bromas, solo quería decirte lo mucho que aprecio todo lo que has hecho por mí. Te has arriesgado para mantenerme a salvo y nunca lo olvidaré.

Todavía llevaba muletas, aunque la semana pasada le habían quitado las escayolas de las piernas y las habían sustituido por botas blandas. Al mismo tiempo, le permitieron quitarse el cabestrillo que llevaba en el brazo.

Todas esas heridas eran el resultado de haber sido atropellado por el coche que conducía Xander Thurman cuando los emboscó a él y a Jessie en un callejón. Se había roto las dos piernas y la clavícula. Así que, oficialmente, estaba de baja del servicio durante otros cuatro meses. Solo había ido esta mañana para despedirla.

—No empieces a ponerte emocional conmigo ahora —protestó—. Tenemos este asunto de los «aliados duros y reacios» muy claro. Lo vas a estropear.

—¿Cómo está la familia de Emerson? —preguntó en voz baja.

Troy Emerson era el alguacil al que su padre había disparado en la cabeza aquella terrible noche. Jessie ni siquiera había sabido su nombre de pila hasta después de su muerte, ni que estaba recién casado y tenía un hijo de cuatro meses. No había podido ir al funeral debido a sus heridas, pero posteriormente se había puesto en contacto con la viuda de Emerson. No había recibido respuesta.

—Kelly se está reponiendo —le aseguró Murph—. Recibió tu mensaje. Sé que quiere responderte, pero necesita más tiempo.

—Lo entiendo. Para ser honesta, lo entendería si ella nunca quisiera hablar conmigo.

—Oye, no cargues con todo esto —replicó, casi con rabia—. No es tu culpa que tu padre fuera un psicópata. Y Troy conocía los riesgos cuando se metió en este trabajo. Todos lo sabíamos. Puedes sentir compasión. Pero no te sientas culpable.

Jessie asintió, incapaz de pensar en una respuesta adecuada.

—Te daría un abrazo —dijo Murph—. Pero me haría estremecer, y no por razones emocionales. Así que hagamos como si lo hubiéramos hecho, ¿de acuerdo?

—Lo que usted diga, aguacil Murphy —dijo ella.

—No empieces a ponerte formal conmigo ahora —insistió él mientras se acomodaba delicadamente en el asiento del copiloto del coche—. Puedes seguir llamándome Murph. No es que vaya a dejar de llamarte por tu apodo.

—¿Cuál es? —preguntó.

—El dolor en mi trasero.

Ella no pudo evitar reírse de eso.

—Adiós, Murph —dijo ella—. Dale un beso a Toomey de mi parte.

—Lo haría incluso sin que me lo pidieran —gritó mientras Toomey pisaba el acelerador y los neumáticos chirriaban en el suelo del garaje.

Jessie se dio la vuelta para encontrar a Decker mirándola con impaciencia.

—¿Has terminado? —preguntó bruscamente—. ¿O debería asistir a una proyección de El Diario de una Pasión mientras todos ustedes analizan sus emociones un poco más?

—Es bueno estar de vuelta, capitán —suspiró ella.

Él empezó a caminar hacia el interior y le hizo un gesto para que lo siguiera. Ella ignoró la punzada en la pierna y la espalda y corrió tras él. Apenas lo estaba alcanzando cuando él se lanzó a su plan.

—Así que no esperes ningún trabajo de campo durante un tiempo —dijo con brusquedad—. No bromeaba con lo de mantenerte en un escritorio. Estás oxidada y puedo ver cómo intentas desesperadamente no cojear de esa pierna derecha al caminar. Hasta que crea que estás sólida de nuevo, deberías acostumbrarte a las luces fluorescentes del toril.

—¿No cree que volvería más rápido a la rutina si me sumergiera en ella? —preguntó Jessie, tratando de no sonar suplicante. Tenía que dar dos pasos por cada uno de los suyos para seguirle el ritmo mientras él avanzaba a toda velocidad por el pasillo.

—Es curioso, eso es casi exactamente lo que dijo tu amigo Hernández cuando volvió la semana pasada. También lo puse en el servicio de escritorio. ¿Y sabes qué? Todavía está allí.

—No sabía que Hernández había vuelto —dijo ella.

—Creía que ustedes eran amigos íntimos —dijo él cuando doblaron la esquina.

Jessie lo miró de reojo, tratando de determinar si su jefe estaba sugiriendo algo. Pero parecía ser sincero.

—Somos amigos —reconoció—. Pero creo que con las lesiones que sufrió y su divorcio, quería un poco de tiempo solo.

—¿De verdad? —dijo Decker—. Podrías haberme engañado.

Ella no sabía qué pensar de ese comentario, pero no tuvo tiempo de preguntar antes de que llegaran al corral de la comisaría, una gran sala llena de un batiburrillo de escritorios apiñados, todos poblados por varios detectives que representaban a diferentes divisiones de la policía de Los Ángeles. Al final de la sala, con los otros detectives de la Sección Especial de Homicidios, estaba Ryan Hernández.

Para un hombre que había sido apuñalado dos veces solo dos meses antes por su padre (parecía que todas las personas heridas que ella conocía estos días lo habían sido a manos de su padre), Hernández tenía un aspecto bastante bueno.

Su antebrazo izquierdo ya ni siquiera estaba vendado. La otra herida había sido en el lado izquierdo del abdomen. Pero teniendo en cuenta que estaba erguido y riendo, pensó que no podía molestarle mucho.

Mientras Decker la guiaba, se encontró perpleja por lo molesta que estaba por las bromas de Hernández. Debería alegrarse de que él no estuviera deprimido después de que su matrimonio se desmoronara y de que casi lo mataran. Pero si estaba tan bien, ¿por qué él no se había puesto en contacto más de dos veces en los últimos dos meses?

Ella se había esforzado mucho más por saber de él y rara vez había recibido respuesta. Supuso que era porque él tenía problemas y le había dado espacio para recomponerse. Pero por su aspecto actual, todo parecía ir bien.

—Me alegro de que la Sección Especial de Homicidios esté de tan buen humor en esta bonita mañana —bramó Decker, sobresaltando a los cinco hombres y una mujer que componían la unidad. El detective Alan Trembley, con un aspecto tan disperso como de costumbre, incluso dejó caer su panecillo.

La Sección Especial de Homicidios era una división asignada a casos de alto perfil, a menudo con un intenso escrutinio de los medios de comunicación. Eso significaba muchos homicidios con múltiples víctimas y asesinos en serie. Era una tarea prestigiosa y Hernández estaba considerado como la flor y nata de la profesión.

—Mira quién ha vuelto —dijo el detective Callum Reid con entusiasmo—. No sabía que volvías hoy. Por fin hemos recuperado algo de clase en este sitio.

—Sabes —dijo Jessie, decidiendo abrazar el ambiente del grupo—, tú también podrías tener clase, Reid, si no te soltaras uno cada diez segundos. No es mucho pedir.

Todos estallaron en carcajadas.

—Es gracioso porque es verdad —dijo Trembley alegremente, con sus rizos rubios despeinados rebotando mientras reía. Se subió las gafas, que siempre se deslizaban por su nariz.

—¿Cómo te sientes, Jessie? —dijo Hernández cuando el ruido se hubo calmado.

—Me las arreglo —respondió ella, tratando de no sonar fría—. Parece que te estás recuperando.

—Ya lo estoy logrando —dijo él—. Todavía tengo algunos dolores y molestias. Pero, como le digo al capitán, si me dejara jugar, podría marcar la diferencia. Estoy cansado de estar en el banquillo, entrenador.

—Eso nunca pasa de moda, Hernández —dijo Decker con mal humor, claramente cansado de la analogía del equipo—. Hunt, te daré unos minutos para que te acomodes. Luego repasaremos tu carga de casos. Tengo un montón de expedientes de homicidios sin resolver a los que les vendría bien unos ojos frescos. Tal vez la perspectiva de un perfilador sacuda las cosas. Espero que el resto de ustedes me reporten las actualizaciones de los casos en mi oficina en cinco minutos. Parece que tienen tiempo de sobra.

Se dirigió a su despacho refunfuñando para sí mismo. El resto del equipo reunió sus archivos mientras Hernández se dejaba caer frente a Jessie.

—¿No tienes nada que informar? —preguntó ella.

—Todavía no tengo ningún caso propio. He estado apoyando a estos chicos en todo. Tal vez ahora que has vuelto, podemos hacer equipo ante Decker y conseguir que nos envíe a algo. Los dos juntos formamos una persona casi totalmente sana.

—Me alegro de que estés de tan buen humor —dijo Jessie, tratando desesperadamente de impedir decir más, pero sin lograrlo—. Ojalá me hubieras hecho saber que estabas bien. Me mantuve alejada porque pensé que estabas resolviendo tus cosas.

La sonrisa de Hernández se desvaneció mientras asimilaba lo que ella decía. Parecía estar sopesando cómo responder. Mientras esperaba su respuesta y a pesar de su fastidio, Jessie no pudo evitar admitir que el tipo se había mantenido bastante bien mientras se recuperaba de una grave lesión y un divorcio.

Parecía en buen estado. Ni un solo mechón de su corto cabello n***o estaba fuera de lugar. Sus ojos marrones eran claros y concentrados. Y de alguna manera, a pesar de las lesiones, se las había arreglado para mantenerse en forma. Puede que hubiera perdido un par de kilos de su habitual metro ochenta y dos con noventa kilos, probablemente debido a las dificultades para comer después de que le abrieran el estómago. Pero a sus treinta y un años, seguía teniendo el aspecto tonificado de un hombre que hacía ejercicio a menudo.

—Sí, sobre eso —empezó a decir, haciéndola volver al momento—. Quería llamar, pero la cosa es que han pasado algunas cosas y no estaba seguro de cómo hablar de ello.

—¿Qué tipo de cosas? —preguntó nerviosa. No le gustaba el rumbo que estaba tomando esto.

Hernández bajó la mirada, como si estuviera decidiendo cuál era la mejor manera de abordar lo que claramente era un tema delicado. Después de cinco segundos, volvió a mirarla. Justo cuando abría la boca, Decker salió de su despacho.

—Tenemos un tiroteo con participación de pandillas en Westlake North —gritó—. La escena sigue activa. Ya tenemos cuatro víctimas mortales y un número desconocido de heridos. Necesito que el SWAT, el HSS y las unidades de pandillas estén en camino ahora. ¡Necesitamos el trabajo de todos, gente!