La Mentira Perfecta (Un Thriller de Suspense Psicológico con Jessie Hunt—Libro Cinco)

CAPÍTULO UNO Jessie casi lo tenía. El sospechoso estaba a unos diez metros por delante de ella. Ambos corrían por la arena, que se sentía sorprendentemente fría bajo sus pies descalzos. La playa estaba prácticamente vacía y se preguntó cuándo llegarían sus refuerzos. El sospechoso era más grande que ella y, si se daba la vuelta, podría tener que dispararle para mantener su ventaja. Quería evitarlo si era posible. De repente, con el hombre casi a su alcance, él pareció derrumbarse. Pero entonces se dio cuenta de que en realidad se estaba hundiendo. Un momento después cayó en la arena ante sus ojos. Jessie apenas tuvo tiempo de procesar que había caído por un sumidero en la playa antes de sentir que ella también era succionada hacia abajo. Intentó agarrarse a cualquier cosa que pudiera para evitar caer en el agujero. Pero no había más que arena suelta. Aun así, se aferró a ella mientras desaparecía bajo la duna. Cuando recuperó la conciencia, se dio cuenta de que estaba en lo que parecía una cueva marina. No recordaba cómo había llegado allí. Vio al sospechoso al que había perseguido tumbado boca abajo en la tierra frente a ella. No se movía, probablemente estaba inconsciente. Mirando a su alrededor, trató de hacerse una idea más clara de su entorno. Fue entonces cuando se dio cuenta de que estaba de pie con los brazos por encima de la cabeza. Sus muñecas estaban atadas con una cuerda que estaba sujeta a la parte superior de la pared de la cueva. La cuerda estaba tan apretada que las puntas de sus pies apenas tocaban el suelo. Cuando su cabeza se aclaró, se dio cuenta de que ya había estado en esta posición. Era el mismo escenario al que se había enfrentado dos meses atrás, cuando su propio padre, el brutal asesino en serie Xander Thurman, la había capturado y torturado antes de que ella consiguiera matarlo. ¿Se trataba de un asesino imitador? ¿Cómo era posible? Los detalles del incidente se habían mantenido en secreto. Entonces oyó un ruido y vio una sombra en la boca de la cueva. Cuando apareció, trató de identificarlo. Pero el sol lo iluminaba y sus rasgos no se veían. Lo único que pudo ver fue la silueta de un hombre alto y delgado y el brillo del largo cuchillo que llevaba en la mano. Dio un paso adelante y pateó el cuerpo del hombre que ella había perseguido antes inconsciente en la arena. Él se volteó y ella vio que no estaba inconsciente. Estaba muerto. Su garganta estaba cortada bruscamente y la sangre cubría su pecho. Jessie volvió a mirar hacia arriba, sin poder ver la cara de su captor. En el fondo, oyó un gemido silencioso. Miró en la esquina de la cueva y se dio cuenta de algo que no había visto antes. Una mujer joven, de unos veinte años, estaba atada a una silla con la boca amordazada. Era ella la que gemía. Sus ojos aterrorizados estaban muy abiertos. Esto también parecía imposible. Era justo lo que había sucedido antes. Otra chica estaba atada de esa forma en ese último encuentro. Eso también se había mantenido en secreto. Y sin embargo, el hombre que se acercaba a ella ahora parecía conocer todos los detalles. Estaba a pocos metros de ella cuando finalmente vio su cara y se quedó sin aliento. Era su padre. Eso era incomprensible. Ella misma lo había matado en una pelea brutal. Recordaba haberle aplastado el cráneo con las piernas. ¿Había sido un impostor? ¿Había sobrevivido él de alguna manera? Parecía irrelevante mientras él levantaba el cuchillo y se preparaba para clavarlo en ella. Intentó ponerse en pie para poder saltar y darle una patada hacia atrás, pero sus pies no llegaban al suelo por mucho que se estirara. Su padre la miró con una expresión de divertida lástima. —¿Crees que cometería el mismo error dos veces, Bicho? —le preguntó. Luego, sin decir nada más, bajó el cuchillo, apuntando directamente a su corazón. Ella cerró los ojos con fuerza, preparándose para el golpe mortal. * Jadeó al sentir una fuerte punzada, no en el pecho sino en la espalda. Cuando Jessie abrió los ojos fuertemente apretados, descubrió que no estaba en una cueva marina, sino en su propia cama empapada de sudor en su apartamento del centro de Los Ángeles. De alguna manera, estaba sentada en posición vertical. Miró el reloj y vio que eran las 2:51 a.m. El dolor en la espalda no se debía a una reciente puñalada, sino a la intensidad de su última sesión de fisioterapia de hoy. Pero el dolor persistente procedía originalmente del verdadero ataque de su padre hace ocho semanas. Le había rebanado la carne desde justo debajo del omóplato derecho hasta cerca del riñón, cortando músculos y tendones. La operación posterior requirió treinta y siete puntos de sutura. Con cautela, se levantó de la cama y se dirigió al baño. Una vez allí, se miró en el espejo y examinó sus heridas. Sus ojos pasaron por encima de la cicatriz del lado izquierdo del abdomen, un regalo permanente de su exmarido y un atizador de chimenea. Tampoco se fijó en la cicatriz de la infancia que recorría gran parte de su clavícula, un vestigio del cuchillo de su padre. En cambio, se centró en las múltiples heridas que había sufrido en el combate a muerte con su padre. La había cortado varias veces, sobre todo en las piernas, dejándole cicatrices que nunca desaparecerían y que harían que llevar un traje de baño sin recibir miradas de asombro fuera una propuesta difícil. El peor golpe fue en su muslo derecho, donde la había apuñalado en un último e infructuoso intento de liberarse de las rodillas que le aplastaban las sienes. Ya no cojeaba, pero seguía sintiendo una leve molestia cada vez que presionaba la pierna, es decir, cada vez que daba un paso. El fisioterapeuta dijo que había algunos daños en los nervios y que, aunque el dolor disminuiría en los próximos meses, tal vez nunca desapareciera del todo. A pesar de ello, le habían dado el visto bueno para volver a trabajar como perfiladora forense para la policía de Los Ángeles. Se suponía que su primer día de trabajo sería mañana, lo que podría explicar la pesadilla tan vívida. Había tenido muchas otras, pero ésta se sacaba la flor. Se ató el pelo castaño hasta los hombros en una coleta y, con sus penetrantes ojos verdes, estudió su rostro. De momento, no tenía cicatrices y, según le habían dicho, seguía siendo bastante llamativa. Con su delgado y atlético metro setenta y siete, a menudo la confundían con una modelo deportiva, aunque dudaba que fuera a trabajar en lencería en un futuro próximo. Sin embargo, para alguien que estaba a punto de cumplir los treinta años y que había pasado por tantas cosas, pensaba que se mantenía bastante bien. Se dirigió a la cocina, se sirvió un vaso de agua y se sentó a la mesa del desayuno, resignada a la probabilidad de no dormir mucho más esta noche. Estaba acostumbrada a las noches de insomnio cuando tenía dos asesinos en serie buscándola. Pero ahora uno de ellos estaba muerto y el otro, al parecer, había decidido dejarla en paz. Así que, en teoría, debería ser capaz de reponer su sueño. Pero no parecía funcionar así. En parte, no podía estar segura al cien por cien de que el otro asesino en serie que se había interesado por ella, Bolton Crutchfield, se hubiera ido realmente para siempre. Todo parecía indicar que sí. Nadie lo había visto ni sabía nada de él desde que ella lo vio por última vez hace ocho semanas. No había surgido ni una sola pista. Y lo que es más importante, ella sabía que le tenía cariño de una forma que no era terrorífica. Sus múltiples entrevistas con él en su celda antes de que escapara habían establecido una conexión. De hecho, le había advertido de la amenaza de su propio padre en dos ocasiones, poniéndose en el punto de mira de su antiguo mentor. Él parecía haber pasado de ella. Entonces, ¿por qué ella no podía? ¿Por qué no se permitía dormir bien? Parte de ello era probablemente que no podía dejar pasar nada. En parte, porque todavía tenía algunas molestias físicas. En parte, era casi seguro que iba a empezar a trabajar de nuevo en unas cinco horas y que probablemente volvería a trabajar con el detective Ryan Hernández, por quien sus sentimientos eran, por decirlo suavemente, complicados. Suspirando con resignación, Jessie hizo oficialmente la transición del agua al café. Mientras esperaba a que se preparara, se paseó por el apartamento, el tercero en los últimos dos meses, comprobando que todas las puertas y ventanas estuvieran cerradas. Se suponía que ésta era su nueva dirección semipermanente y estaba bastante contenta con ella. Después de pasar de un lugar estéril aprobado por el Servicio de Alguaciles de EE. UU. a otro, por fin se le había permitido opinar sobre lo que iba a ser su vivienda a largo plazo. El Servicio le había ayudado a encontrar el lugar y había garantizado su seguridad. El apartamento se encontraba en un edificio de veinte plantas, a solo unas manzanas de su último apartamento real en la sección del distrito de moda del centro de L.A. El edificio tenía su propio equipo de seguridad completo, no solo un único guardia en el vestíbulo. Siempre había tres guardias de servicio, uno de los cuales patrullaba el aparcamiento y otro hacía rondas periódicas por las distintas plantas. El aparcamiento estaba protegido por una puerta vigilada las 24 horas del día por un vigilante de guardia. Los porteros rotativos eran todos policías retirados. Había un detector de metales integrado en la entrada exclusiva para no residentes del edificio. Todos los ascensores y unidades tenían requisitos de acceso con doble llave y huella dactilar. Todas las plantas del complejo, incluidas las instalaciones de lavandería, el gimnasio y la piscina, tenían varias cámaras de seguridad. Cada unidad tenía botones de alerta y acceso directo por intercomunicador al mostrador de seguridad. Y eso era solo lo que ofrecía el edificio. No tenía en cuenta su arma reglamentaria ni las medidas de seguridad adicionales que los aguaciles le habían ayudado a establecer dentro de la unidad. Incluían cristales inastillables y a prueba de balas para las ventanas y la puerta corredera del patio, una puerta principal de doble grosor que requería un ariete del nivel de las fuerzas del orden para derribar sus bisagras, y cámaras interiores activadas por movimiento y con sensor de calor que podían encenderse o apagarse con su teléfono. Finalmente, había una última precaución, la favorita de Jessie. En realidad, ella vivía en el decimotercer piso, aunque, como en muchos edificios, supuestamente no existía. No había ningún botón para ese piso en el ascensor. El ascensor de servicio podía llegar al piso, pero requería que un guardia de seguridad acompañara a quien lo utilizara. Para acceder a la planta en circunstancias normales, había que bajarse en el nivel doce o catorce y abrir una puerta anodina que salía del pasillo principal y que decía «entrada al panel de servicio». Esa puerta conducía realmente a una pequeña sala con el panel de servicio. Pero en el fondo de la sala había otra puerta marcada como «almacén», que requería un llavero especial. Esa puerta conducía a una escalera que daba acceso a la decimotercera planta, que constaba de ocho apartamentos, al igual que las demás plantas. Pero cada una de estas unidades estaba ocupada por alguien que claramente daba importancia a la privacidad, a la seguridad, o a ambas cosas. En la semana que Jessie llevaba aquí, se había encontrado en los pasillos con una conocida actriz de televisión, un abogado denunciante de alto perfil y un controvertido presentador de un programa de radio. A Jessie, a quien le había ido bien en su divorcio, no le preocupaba el precio. Y gracias a algunos descuentos de las fuerzas del orden que la policía de Los Ángeles y el Servicio de Alguaciles habían conseguido en su nombre, no era tan caro como ella esperaba. En cualquier caso, valía la pena tener la tranquilidad. Por supuesto, ella también había pensado que su última casa era segura. La máquina de café sonó y se acercó a servir una taza. Mientras la preparaba, añadiendo crema y azúcar, se preguntó si se había tomado alguna medida especial para proteger a Hannah Dorsey. Hannah era la chica real de diecisiete años que había sido atada y amordazada por Xander Thurman, obligada a ver cómo asesinaba a sus padres y casi mataba a Jessie. Jessie pensaba a menudo en Hannah, en parte porque se preguntaba cómo le iría a la chica en su casa de acogida después de sufrir semejante trauma. Jessie había pasado por algo similar cuando era una niña, aunque había sido mucho más joven, solo seis años. Xander la había atado en una cabaña aislada y la había obligado a ver cómo torturaba y mataba a su madre, su propia esposa. La experiencia la había dejado permanentemente marcada y estaba segura de que lo mismo le ocurriría a Hannah. Por supuesto, lo que esta chica no sabía, lo que tenía la suerte de desconocer, era que Xander también era su padre, lo que significaba que ella era la hermanastra de Jessie. Según las autoridades, Hannah sabía que era adoptada pero no conocía la identidad de sus verdaderos padres. Y como a Jessie se le había prohibido reunirse con ella después de su calvario compartido, la chica no tenía ni idea de que estaban emparentadas. A pesar de sus súplicas de hablar con la chica y su promesa de no revelar su relación, todas las autoridades estaban de acuerdo en que no debían volver a verse hasta que los médicos consideraran que Hannah podía soportarlo. Intelectualmente, Jessie entendía la decisión e incluso estaba de acuerdo con ella. Pero en el fondo, sentía el fuerte deseo de hablar con la chica. Tenían mucho en común. Su padre era un monstruo. Sus madres eran un misterio. Hannah nunca había conocido a la suya y la de Jessie era solo un recuerdo lejano. Y así como Xander había matado a los padres adoptivos de Hannah, había hecho lo mismo con los de Jessie. A pesar de todo, no estaban solas. Cada una tenía una conexión familiar que podía ofrecer consuelo y alguna esperanza de recuperación. Cada una tenía una hermana, algo que Jessie nunca había imaginado posible. Ansiaba acercarse y crear algún vínculo con el único otro m*****o superviviente de su estirpe. Y sin embargo, aunque deseaba un reencuentro, no podía evitar preguntarse. «¿Conocerme le haría más daño que bien a esta chica?»