I
Myrta
Roncherolles, Saint-André, Lagarde, Roland, depuis le matin, étaient là, sans se parler. Il n’y avait qu’eux devant le brasier. Il y avait quelqu’un pourtant qui regardait cela d’une fenêtre de la maison d’en face. C’était la dame sans nom.
La nuit commença à tomber. Roland s’en alla dîner. Le maréchal de Saint-André, enfin, prononça :
– Cette fois, il est mort.
Le grand-prévôt tressaillit et fixa le brasier.
– Lagarde, dit-il alors, celui qui a allumé le feu passera à la grande prévôté ; je lui dois mille écus.
Il se tourna vers le maréchal, et, avec un rire étrange :
– Il était temps que cet homme meure !
– Oui. Le roi va être content.
– Et la reine ! pensa Lagarde.
– Le drôle eût été capable d’empêcher le mariage de mon fils avec votre fille, ajouta Saint-André à voix
