XIIIDebout dans la salle d’attente de la Clinique du Roc, les poings enfoncés dans les poches de son imper enfilé à la hâte, Catherine Morand fixait par la baie vitrée la masse sombre de la nuit et de la mer.
— Ça devait finir comme ça… Je le sentais… Je ne sais comment vous remercier…
Alerté, intrigué par la détonation, Marc Ambreville s’était précipité sur la route du littoral, son fusil de chasse prudemment à la main et son berger allemand à ses côtés. Roulant tous feux éteints, un conducteur de 4x4, sans doute bourré comme beaucoup de chauffards le samedi soir, avait failli les écraser. Le chien s’était mis à courir sur la plage, la truffe palpitante, avait soudain bondi jusqu’à un amas de casiers qu’il avait tenté de disperser de la patte et du museau. Ambreville l’avait suivi, avai
