Santuario prohibido

CAPITULO 21

VALENTINA

El taxista, un hombre mayor con el rostro surcado de arrugas profundas, asintió. En el espejo retrovisor, sus ojos me observaron un instante, una mirada rápida y cansada que lo entendía todo sin necesidad de palabras. Luego apartó la vista. El trayecto fue un sueño gris. Me abracé a la carpeta de documentos, ahora arrugada y húmeda por mi propio sudor. La firma de Dorian, enérgica y arrogante, garabateada en tinta azul, manchaba la última página. Había conseguido la prórroga. El orfanato vivía. Pero al mirar mi reflejo en la ventana empañada, solo vi los ojos vacíos de una extraña. Algo se había quebrado para siempre.

El taxi se detuvo frente al portón familiar. El motor enmudeció, y en el silencio solo se escuchaba el golpeteo monótono de la lluvia sobre el techo. Bajé. Mis piernas flaquearon, hundiendo mis zapatos modestos en el barro frío del camino. Frente a mí, el orfanato se alzaba como un fantasma benévolo, su fachada pobre e iluminada solo por la luz temblorosa de la capilla. Era mi hogar. Y ahora sentía que lo profanaba con mi sola presencia.

Dentro, el silencio era distinto, cargado de una paz que ya no me pertenecía. El Padre Vittorio estaba de pie ante el pequeño altar, su espalda levemente encorvada, sus manos entrelazadas. No rezaba. Solo esperaba. Al sentir mis pasos, habló sin volverse.

—Supe que fuiste a ver a Dorian Martinelli. Esta mañana vi algo extraño en tu mirada, como un presentimiento. Quizás traté de ignorarlo hasta que llegó la hora de la cena y no estabas. Y luego, las horas pasaron. La Madre Agnese sospecha. Le pedí hablar contigo primero.

Me acerqué, sintiendo el peso de cada palabra.

—Lo siento, Padre… Yo solo…

—No quiero medias verdades, Valentina —dijo, volviéndose por fin. Sus ojos, siempre serenos, estaban nublados por una pena profunda—. ¿Qué es lo que ocultas?

No hubo fuerzas. Mis rodillas golpearon la piedra fría del suelo de la capilla. Todo mi cuerpo se dobló, vencido por un peso que ya no podía cargar.

—Hace seis meses —comencé, la voz quebrada—, Dorian Martinelli llegó herido a esta capilla. Yo… lo escondí. Lo protegí. Y él mató a ese otro hombre que lo perseguía.

El Padre cerró los ojos un instante, como si absorbiera un dolor físico.

—¿Por qué mentiste entonces? ¿Por qué dijiste que no habías visto nada?

—¡Tenía miedo! —exploté, y las lágrimas volvieron a brotar—. De él, de lo que representaba… y de lo que había hecho al protegerlo.

—¿Y por qué fuiste a verlo hoy? —preguntó, su voz más suave, pero no menos firme.

—Porque esa noche… él dijo que le había salvado la vida. Que estaba en deuda conmigo. Creí que… —Un sollozo me cortó la frase. Tragué saliva, intentando dominar el temblor—. Pero no alcanzó, Padre. Solo conseguí tres meses. Y yo… yo lo di todo.

La confesión se ahogó en un nudo de vergüenza. El resto, la humillación, el trato, la violenta posesión, se quedó atrapado en mi garganta, envenenándome. Me quedé allí, arrodillada en el suelo frío, temblando, segura de que ni siquiera en la casa de Dios podría lavarme de lo que había hecho. O de la parte más oscura de mí que, para mi horror, empezaba a temer que había anhelado ese fuego prohibido.

El Padre Vittorio se acercó. No me reprendió. En su lugar, posó una mano cálida y temblorosa sobre mi cabeza, en un gesto de bendición devastado.

—Hija mía —susurró, y su voz era un océano de tristeza—. Traté de advertirte, hace tiempo, que las personas como Dorian Martinelli no entienden de promesas. Solo saben tomar. Lastiman. Y rompen almas puras.

—El precio… ha sido demasiado alto —gemí, apoyando la frente contra el suelo frío.

—No necesito los detalles —dijo, retirando su mano con infinita ternura—. Habla con Dios, Valentina. Pídele que te perdone, porque sé, en lo más profundo de mi corazón, que lo que hiciste, por terrible que sea, lo hiciste por salvar a nuestros niños. Ahora, levántate. Aún eres necesaria aquí.