El Amor Congelado del Presidente

Capítulo 19: Tres semanas, dos llaves y un millón de excusas

La ciudad olía a promesas rotas y a croissants recién hechos; por el contrario, la sede de Montes Corporación olía a decisiones importantes y a un poquito de perfume caro que intentaba disimular la gravedad de la situación familiar. El despacho de Álex recibía a Valentina como un lugar de ensayo donde cualquiera podía equivocarse —menos él, claro—, pero esa mañana la responsabilidad parecía pesar más que un informe anual.

—Hoy comienza la cuenta regresiva —dijo Julio Marín, el abogado, con la seriedad que le da a la burocracia su propio género trágico—. Treinta días para validar contratos, justificar transferencias y, ante todo, demostrar que la estructura actual puede sostenerse.

Valentina se pasó la mano por la frente y dejó escapar un suspiro dramático.

—¿Treinta días? ¿Y mientras tanto bailamos? ¿Hacemos una obra de teatro? —preguntó con la ironía que ya era marca registrada.

Martina, que había venido por obligación de apoyo moral y porque nadie confía en ir sola a las reuniones de crisis, se río.

—Bailamos, pero con pasos firmes —respondió—. O al menos sin caernos del escenario.

Álex miró la agenda con gesto pétreo. Tenía la cara de quien carga con una ciudad entera y un par de secretos familiares que, por lo visto, venían con cláusulas. Se volteó hacia Valentina con una expresión que mezclaba gratitud y cansancio.

—Necesito que estés pendiente de todo lo operativo que no sea confidencial —dijo—. Tú eres rápida con la documentación y no tiendes a complicar las cosas con política interna.

Valentina puso cara de ofendida —esa que él ya conocía y que, extrañamente, le divertía—.

—¿No tiendo a complicar las cosas? Por favor… yo complico mi vida personal, no la tuya. Además, si me pides que sea eficiente, paga al menos un café decente. El que hay aquí parece hecho con agua de archivo.

Julio levantó una ceja pero, siendo abogado, no rió. A las buenas no. Las buenas las calibra con cláusulas.

—Haremos una auditoría interna inmediata —continuó él—. También necesitamos revisar las empresas vinculadas y comprobar que las transferencias indicadas sean coherentes con los estados de cuenta.

—¿Y quién se ocupa de hablar con los bancos? —preguntó Valentina.

—Yo me encargo con el equipo jurídico —respondió Álex—. Pero necesito que coordines la información con Finanzas, porque si los números no cuadran, tendremos problemas legales y reputacionales.

Valentina tragó saliva.

—¿Problemas reputacionales? ¿Eso quiere decir que habrá titulares? Porque si sale algo en la prensa, yo reclamo mi derecho a hacer una entrada dramática con sombrilla.

Álex no mostró reacción. Era su forma de decir que le parecía una broma de mal gusto.

La primera jornada fue un desfile de reuniones que parecían haber sido diseñadas para administrar tensión: llamadas con bancos, entrevistas con auditores, y explicaciones sobre cláusulas que parecían escritas en gregoriano antiguo. Valentina, que de contabilidad sabía lo imprescindible —sumar, restar y abrir Excel sin llorar—, se apoyó en los informes con la valentía de una improvisada estratega.

En una de esas horas inefables, el director financiero, Alberto, apareció con la cara más seria que haya tenido en su vida, y eso ya era decir.

—Hemos detectado una transferencia irregular a una cuenta de paraíso fiscal —dijo—. No es masiva, pero es suficiente para levantar sospechas.

Valentina se quedó paralizada un segundo.

—¿Paraíso fiscal? ¿Qué es esto, una excursión para billetes con complejo de vacaciones?

Alberto no rió. Él no trabajaba con chistes.

—Necesitamos identificar el beneficiario y las fechas. Julio, ¿podemos rastrearla?

Julio asintió. Sus dedos ya tecleaban órdenes y cartas. En la pantalla del ordenador se desplegaban cifras que olían a novela negra: empresas pantalla, intermediarios y contratos con cláusulas que parecían hechas para ocultar más que para aclarar.

Valentina, incapaz de permanecer pasiva, fue directa.

—¿Y si esa transferencia es el motivo por el cual papá preparó la caja? —propuso—. O sea, si Eduardo sabía que había gato encerrado, dejó la llave para que ustedes tomaran la decisión correcta.

Sofía, que había llegado a la reunión con una mirada de “no estamos jugando”, intervino.

—Mi padre no quería escándalos. Preparó todo para que la familia pudiera actuar con cautela. No para destapar cada papel al primer viento que sople.

—Pero si alguien más tiene acceso —dijo Valentina—, o peor, si alguien la filtra, ¿qué hacemos? Porque la verdad siempre es una bomba de relojería; solo depende de quién tenga manual de instrucciones.

—Entonces debemos controlar la información —sentenció Julio—. Comunicación interna, filtros, y no dar datos a nadie hasta tener un plan.

Valentina asintió, aunque su mente iba a mil: controlar la información sonaba a “convertirse en censora”, y la idea no le gustaba. La transparencia le parecía una aspirina contra la mentira, aunque a veces doliera.

La tarde avanzó entre llamadas y cruces de datos. A las cinco, justo cuando el reloj parecía conjurar el final del día, un mensaje llegó al correo del despacho: un banco extranjero solicitaba justificar una operación por “actividad inusual”. Era la gota que hacía rebosar la copa.

Julio se acercó a la pantalla con gesto circunspecto.

—Si confirman que hay movimiento hacia ese paraíso fiscal, tendremos que presentar un informe y abrir una investigación interna —dijo—. Legalmente debemos cooperar. Y si hay responsabilidades, las asumiremos según ley.

—¿“Asumir responsabilidades”? —Valentina frunció el ceño—. ¿Eso suena a “alguien se come la sanción” o a “todos pedimos perdón y hacemos un brindis”? Porque prefiero el brindis, me encantan los brindis.

—No es momento de chistes —dijo Alberto—. Hay que ser rigurosos.

Valentina se calló, pero no porque no tuviera ganas de hablar; a veces la comedia es un arma. Y ella, por costumbre, ya la afilaba.

Justo cuando la oficina daba los últimos toques a los informes del día, el teléfono de Álex sonó. Contestó con voz controlada, la que reservaba para crisis. Sus hombros se tensaron; su mirada se clavó en la ventana como si buscara algo que diera sentido al laberinto.

—¿Qué? —preguntó.

Su rostro cambió. Primero aclaró la garganta, luego miró a la sala y dijo:

—El hospital informa que el señor Eduardo ha empeorado. Necesito ir ahora mismo.

La palabra “empeorado” tuvo un efecto silencioso. De pronto, los papeles parecían frágiles, las pantallas meras ventanas, y la sala un teatro donde el acto había cambiado.

Valentina no lo dudó: cogió su bolso, se acercó a Álex y dijo sin adornos.

—Voy contigo.

Él la miró, sorprendido por la prontitud, pero en ese pequeño intercambio hubo una solicitud y una aceptación. Tomaron el coche en silencio. En el asiento trasero, Martina miró a Valentina con un gesto que le pedía paciencia; en el asiento del conductor, el chofer mantenía la calma mecánica.

En el hospital, la escena se repitió: pitidos, médicos que hablan en bajo, familiares que entienden cada palabra como si fueran símbolos antiguos. Pero cuando entraron en la sala de observación, una enfermera aguardaba con una carpeta. Se acercó a Álex y le entregó un documento con el membrete del banco: “Solicitud de información urgente sobre la transferencia X”.

—¿Qué es? —preguntó Álex con voz cortada.

La enfermera lo miró con pena.

—Parece que alguien ha solicitado información que podría vincular a Montes Corporación con la transferencia. El banco requiere documentos y justificaciones en 48 horas.

El tiempo se encogió. Cuarenta y ocho horas. Dos días. La cuenta regresiva ahora tenía una lista doble: treinta días para las cláusulas del testamento, cuarenta y ocho horas para justificar una transferencia. Todo explotaba con una sincronía que podía ser hija del karma o muy mala organización familiar.

Valentina miró a Álex. Vio su mandíbula apretarse, sus ojos endurecerse. Él respiró y, con una calma que imponía, dijo:

—Volvemos a la empresa en una hora. Julio, tú coordinarás al equipo legal y financiero. Sofía, administra lo que puedas desde la casa. Valentina… necesito que prepares un dossier con toda la documentación operativa y que no salga de esta sala.

Ella asintió sin pestañear.

—¿Y si alguien pide la palabra públicamente? —preguntó, porque su lado práctico se activaba en emergencias—. ¿Qué debemos decir?

—Decimos la verdad que no daña la investigación y nada que comprometa a terceros antes de saber. Controlamos la comunicación —respondió Álex.

Valentina guardó los papeles en su maletín, con la sensación de que en esa carpeta llevaba un pedacito del futuro de muchas familias. Alguna vez pensó que los documentos eran solo hojas; ahora eran castillos con cimientos de confianza.

Antes de salir, la enfermera comentó en voz baja:

—Por cierto, señor Montes, hubo un visitante esta mañana. Preguntó por la caja, dijo que tenía derechos sobre cierto documento y dejó una tarjeta con un nombre: Ramiro Duarte. Dijo que entregaría pruebas hoy mismo.

Valentina sintió un escalofrío que no venía del aire acondicionado.

—¿Ramiro Duarte? —repitió Álex, como si el nombre fuera una llave que abría otra puerta.

La tarjeta que la enfermera mostró tenía un número de teléfono y un correo. No era oficial, olía a algo fuera del circuito habitual.

—¿Quién es? —preguntó Valentina.

—Un incógnito —dijo Julio con voz grave—. Y los incógnitos no aparecen para traer buenas noticias.

Mientras salían del hospital, con la noche como telón, Valentina quedó mirando la tarjeta en su mano. Ramiro Duarte. El nombre tenía sabor a misterio barato y, por eso mismo, era peligroso. En la pantalla del móvil, una notificación: un correo entrante con asunto “Pruebas — Ramiro Duarte”.

La carpeta en la mano de Valentina vibró como si supiera que allí dentro no solo había papeles: había decisiones. Y mientras el coche atravesaba la ciudad, la pantalla brilló mostrando una imagen anexa al correo: un documento con el sello de un banco desconocido y una cifra que clavaba la mirada.

—¿Qué hacemos? —susurró Valentina.

Álex, con la mirada en la carretera, contestó sin voltear:

—Lo que haga falta. Y no confiamos en lo que llega en sobres sin firma.

Pero su voz no era segura del todo. La noche se cerró a su alrededor en silencio, y la cuenta regresiva ya no era solo una fecha: era una sentencia.

¿Quién es Ramiro Duarte y qué tiene que ver con la transferencia?

¿Por qué apareció justo ahora, y qué pasará si lo que trae no es una amenaza sino la llave que todo el mundo teme?

La investigación está en marcha. Y en 48 horas, todo puede cambiar.