Rowena despertou.
O quarto ainda estava mergulhado em sombras frias, o ar denso do norte entrando pelas frestas de pedra. Ela virou-se por hábito e então percebeu.
Ewan estava imóvel demais.
A respiração, curta.
A pele, úmida.
Rowena levou a mão à testa dele.
Quente. Quente demais.
— Ewan… — chamou em voz baixa.
Os olhos azuis se abriram lentamente, lúcidos, atentos demais para alguém doente.
— Já estou acordado — murmurou. — Tenho reunião com o conselho.
Ela não retirou a mão.
— Tens febre.
— Não é nada.
— Não é uma pergunta.
Ele tentou se erguer, mas Rowena pressionou o ombro dele com firmeza surpreendente.
— Deita.
Ewan a encarou, incrédulo.
— Estás me dando ordens?
— Estou te proibindo de trabalhar — respondeu ela, fria e precisa. — Como tua rainha.
— Não preciso de—
