Les Sheridans hurlaient par intermittence. Au matin, il n’était plus possible de les confondre avec le vent. Je sortis en chemise de nuit dans la cour. Il avait cessé de pleuvoir, mais le ciel était bas et nauséeux. Haendel était planté au bord de la corniche, à moitié vêtu. Il me gratifia d’un regard soucieux et me désigna l’horizon d’un coup de menton.
Les nuages sanguinolents de la veille avaient fait place à des bancs de fumée opaque. Le Soleil était totalement voilé derrière l’écran de brume. Le golfe d’Ol-Fir ressemblait à une gigantesque cocotte minute dont le cul serait en train de rôtir au-dessus d’un brasier.
« Les couleurs changent », murmura Haendel d’une voix maussade.
Les tam-tams claquaient invariablement, parfois lointains, parfois tellement proches que je pensais les tr
