**MALCOLM**
Servía el desayuno en silencio, pero cada uno de sus gestos parecía gritar algo nuevo, una declaración silenciosa que resonaba en el aire. Esa Isolde —la que alguna vez caminaba entre mármol y terciopelo, rodeada de lujo y apariencias— ahora medía el café con una precisión casi militar, girando la cuchara como si contara cada segundo en un reloj invisible. Ponía los platos con una atención meticulosa, como si estuviera orquestando una estrategia en porcelana, cada movimiento calculado y preciso, sin un atisbo de torpeza ni duda.
Yo la observaba en silencio, sin intervenir. Pero no era por respeto, ni por miedo. Era por curiosidad, esa curiosidad que arde y no se apaga. Porque, por más que intentara encasillarla en la imagen de hija traidora, de mujer derrotada, su transformac
