VENDIDA PARA O INIMIGO

Capítulo 29. Doce Amélie

A manhã amanheceu fria e enevoada. Um silêncio incomum pairava sobre a mansão Cavalcante os criados andavam em passos contidos, evitando barulho, pois todos sabiam que o jovem senhor retornara ferido na noite anterior.

Amélie acordou antes do nascer do sol.O sono fora leve e inquieto, e a lembrança do rosto de Estefano, pálido e sangrando, não a deixava em paz.Na cozinha, buscou ervas secas camomila, lavanda e folhas de hortelã e as misturou com cuidado, preparando um chá calmante. Depois, moendo pétalas e raízes, preparou também um creme simples com mel e óleo de e**a-de-são-joão, remédio que aprendera com a irmã mais velha, Teresa, para cicatrizar feridas.

Quando todos ainda dormiam, ela subiu discretamente as escadas que levavam ao andar dos senhores.A cada degrau, sentia o coração acelerar.

Sabia o risco que corria se Francesca a visse ali mas, apesar do medo, havia algo mais forte que o temor: a compaixão.

Parou diante da porta do quarto de Estefano e bateu de leve.

— Entre — veio a voz rouca, cansada.

Ela entrou com passos hesitantes. O quarto estava em meia penumbra; as cortinas pesadas ainda fechadas.Estefano estava deitado, o braço com cortes, o rosto coberto por uma sombra de exaustão.Mesmo ferido, ele conservava certa elegância natural o porte de um homem acostumado a comandar, embora naquele momento a dor o tornasse humano.

Amélie colocou a bandeja sobre a mesa de canto.

— Trouxe um chá… e algo que pode ajudar nas feridas — disse, em voz baixa.

Ele a observou, surpreso.

— Você mesma preparou?

Ela assentiu.

— Sim, senhor. Aprendi com minha irmã.

— Então estou em boas mãos. — Um sorriso leve se formou em seus lábios, mas logo desapareceu, substituído por um leve gemido de dor ao tentar se sentar.

— Espere… — murmurou Amélie, apressando-se a apoiá-lo. — Não se mova tanto.

Estefano permitiu que ela o ajudasse a se recostar contra os travesseiros.A proximidade fez o ar parecer mais denso.

O perfume discreto das ervas em suas mãos misturava-se ao aroma do quarto, couro, madeira e fumaça de lenha.

Amélie abriu o pequeno pote com o creme.

— Vai arder um pouco — avisou, molhando o pano e tocando de leve a pele machucada.

Ele cerrou os dentes, mas não se afastou.

— Não tanto quanto esperava — murmurou, tentando disfarçar o desconforto. — Acho que já senti dores piores.

— Dores do corpo passam — respondeu ela, distraída, concentrada no curativo. — As outras… nem sempre.

Estefano a observou em silêncio, a voz dela soando mais triste do que ela mesma percebia.Cada palavra dela era simples, mas carregada de uma sabedoria amarga, daquelas que não se aprendem com livros.

— Amélie — chamou ele, baixo. — Por que continua aqui?

Ela parou por um instante, mas não o olhou.

— Porque meu papá precisa que eu esteja.

— Seu pai a entregou como pagamento — disse Estefano, amargo. — E eu deixei que ficasse. Não devia.

Amélie suspirou, fechando o pote.

— O senhor não me obrigou a nada. Eu aceitei.

— E isso a torna menos prisioneira? — retrucou ele, olhando-a fixamente.

Ela desviou o olhar, o coração apertado.

— Não. Mas me torna útil. E, às vezes, isso é o suficiente.

O silêncio se prolongou.

Estefano levou o olhar até o teto, tentando conter o nó na garganta.

— Se eu pudesse… — começou ele, mas parou. — Se eu pudesse, eu a tiraria daqui agora mesmo.

Amélie levantou-se, ajeitando o avental.

— Não diga isso, senhor. As paredes têm ouvidos.

Ela pegou a xícara e entregou-lhe o chá.

— Tome enquanto ainda está quente. Vai ajudar com a dor.

Estefano segurou a xícara, mas em vez de beber, prendeu o olhar nela.

— Você sempre fala como se já tivesse se conformado com o que lhe fizeram.

Amélie sorriu com doçura melancólica.

— Eu não me conformei. Só aprendi a sobreviver.

E, antes que ele pudesse responder, fez uma leve reverência e seguiu para a porta.

— Amélie. — Ele a chamou uma última vez.

Ela se virou.

— Obrigado… outra vez.

Ela hesitou, depois respondeu:

— Cuide-se, senhor. A força de um homem não está em suportar a dor, mas em saber quando precisa de ajuda.

Então saiu, deixando o quarto em silêncio um silêncio que não era vazio, mas cheio de algo que os dois não ousavam nomear.

Estefano olhou para o chá fumegante, depois para o pano com o qual ela o havia tratado, e sussurrou, mais para si do que para o mundo:

Você é a única coisa pura neste lugar.