A luz do fim da tarde atravessava as longas cortinas de veludo agora empoeiradas, desbotadas, denunciando o abandono. O corredor que levaria ao escritório outrora polido e brilhante estava silencioso, pesado, quase fúnebre.
Francesca caminhava devagar, os saltos ecoando pelo chão frio. Ela segurava um livro de contas contra o peito, a expressão endurecida por noites sem dormir. A cada passo que dava, ouvia murmúrios de empregados comentando baixinho, temendo o futuro. Alguns já tinham pedido demissão. Outros só aguardavam o inevitável.
Quando ela empurrou a porta do escritório, o cheiro de bebida a atingiu como um soco.
— Por Deus… Estefano… — murmurou, num fio de voz entre raiva e tristeza.
O escritório que sempre fora o orgulho dos Cavalcante estava um caos: papéis jogados no chão, g
