VENDIDA PARA O INIMIGO

Capítulo 10. Francesca Cavalcante

A carruagem seguia silenciosa, e o jovem Cavalcante olhava fixamente pela janela, mas não via as árvores nem as casas passando.

O que via era ela.

O vento mexendo nos cabelos curtos, o olhar doce, as palavras simples e sinceras.

Nada naquilo fazia sentido e, ainda assim, tudo nele parecia profundamente perturbado.

-Por que não consigo esquecê-la?. pensou.

Havia conhecido tantas mulheres de famílias poderosas, belas, refinadas… mas nenhuma delas o olhara daquele jeito.

Não com medo, nem com adoração.

Mas com uma mistura de firmeza e inocência que o desconcertava.

—Pobre moça.— murmurou para si— Nem imagina o tipo de mundo no qual está prestes a entrar.

Quando a carruagem parou diante do portão de ferro da mansão, o céu já escurecia. Servos correram para recebê-lo, mas ele passou direto, ignorando cumprimentos e formalidades.

Subiu as escadas de mármore e tirou o sobretudo, jogando-o sobre uma poltrona no corredor.

O som dos passos elegantes ecoou antes que uma voz feminina, serena e bem articulada, o chamasse:

— Estefano.

Ele se virou.

Sua mãe, Dona Francesca Cavalcante, aproximava-se com a graça de uma mulher acostumada a ser temida tanto quanto admirada.

Os cabelos escuros estavam presos num coque impecável, e o vestido de seda verde-escura refletia o brilho das lamparinas do corredor.

Ela sorriu, mas havia frieza em seu olhar.

— Seu pai me contou sobre… o que você sugeriu.

Estefano manteve-se firme.

— Referes-te à aliança com o senhor Pérez?

— Refiro-me ao absurdo de querer unir o nome Cavalcante ao de um madeireiro falido — retrucou ela, o tom doce e venenoso. — E, pelo que soube, a uma de suas filhas.

Ele cruzou os braços, evitando demonstrar irritação.

— Foi uma sugestão prática. Se o homem não puder pagar, uma aliança familiar sela a dívida. É política, mãe.

Francesca deu uma risadinha breve, o olhar afiado.

— Política? Não se faça de t**o, meu filho. Seu pai pode até acreditar nisso, mas eu o conheço. — Aproximou-se lentamente, com o olhar penetrante. — Fale-me da moça.

Estefano desviou o olhar por um instante.

— Chama-se Amélie. É… diferente das outras.

— Diferente? — Ela arqueou uma sobrancelha, intrigada. — Diferente como?

Ele hesitou, depois respondeu com sinceridade que não planejava demonstrar:

— Não tem o brilho das damas de nossa classe. Mas tem… algo que não sei nomear. Uma serenidade. Um olhar honesto.

Francesca o observou em silêncio, como quem pesa as palavras de um filho ainda imaturo.

Depois, andou até a janela e falou com a voz calma, porém cortante:

— O olhar honesto de uma mulher pobre é apenas um espelho que reflete a compaixão dos tolos.

Estefano cerrou a mandíbula.

— Está me chamando de t**o?

— Estou dizendo que você é jovem. E que o sangue Cavalcante não foi forjado para se misturar com sentimentalismos. — Ela se voltou, o tom ficando mais frio. — Essas pessoas vivem na lama, Estefano. A pobreza é uma doença, e o coração fraco se contamina facilmente por piedade.

Ele a encarou, firme, mas o olhar denunciava o conflito que crescia dentro dele.

— Talvez o senhor Pérez tenha perdido muito… mas sua filha não me pareceu doente de nada.

Francesca o fitou longamente, decepcionada.

— Está começando a falar como um homem que confunde caridade com desejo.

— E se for desejo? — respondeu ele, num impulso.

O silêncio que seguiu foi pesado.

Francesca deu um passo à frente, aproximando-se o suficiente para que ele sentisse o perfume leve de jasmim o mesmo que o embalara na infância.

— Então trate de sufocá-lo antes que ele destrua o nome que carrega.

Ela pousou a mão no rosto do filho, suave, mas o gesto trazia ameaça.

— Ou juro que serei eu quem lembrará ao mundo quem são os Cavalcante.

Dizendo isso, afastou-se com elegância, o som do vestido ecoando pelo corredor.

Estefano ficou parado, imóvel.

O olhar voltado para o vazio, o coração pulsando rápido.

Sabia que a mãe estava certa a família jamais aceitaria tal união.

Mas, ao fechar os olhos, tudo o que via era o rosto de Amélie.

E tudo o que sentia era o desejo irracional de vê-la novamente mesmo que isso significasse desafiar o próprio sangue.