Вот у нас, у масонов…

3

    Ответ ясен: труд не забывается даже спустя долгие 30 лет, тут работает закон сохранения энергии, это законы физики. Это к тому, чтоб все было ясно любому.

…

Принцип и суть самоубийства.

    Недавно в девечинском районе Азербайджана 20 летний парень покончил собой, удавив себя железной проволокой.

    Незадолго до этого случая молодая девушка в Баку отравила себя ядом.

    В последнее время в Азербайджане (как и повсюду) факты суицида участились.

    Лишь за 2007 год в Азербайджане было совершено около 70 самоубийств. Это примерная цифра.

    Но что же такое суицид? Это единственный шаг, который человек контролирует сам, этот шаг зависит только от него.

    Но многие люди не решаются убивать себя потому, что они не уверены, что их ждет ТАМ, в ином мире. Оттого и мучаются, смиряются, живут ожиданием, предвкушая и приближая свой последний час.

    Мы тешимся, становясь жертвами ложных предпочтений, забивая голову и время всякой ерундой.

    Человек сдерживается от самоубийства по трем причинам:

    1. Мнимая жажда жизни, неисчерпаемый вкус к существованию, основанный на прилагаемых векторах: надежда, веселый нрав, оптимизм.

    2. Страх перед карой всевышнего, ибо в Священных писаниях отмечено, что суицид - тяжкий грех.

    3. Жалость к своим детям и родным. Человеку жалко оставлять своих родных на произвол судьбы, посему он удерживается от суицида.

    ;;;

    Люди любят смерть, они ставят смерть выше самой жизни.

    Мы хотим истребить себя физически, но не в силах это сделать.

    Это выше наших сил, после чего мы мучаемся, тоскуем, превращаемся в серую посредственность, и посвящаем свою судьбу всяким глупостям и гадостям: политике, бизнесу, службе, творчеству, науке, религии.

    Мы любим физическую смерть, и тут молитвы не при чем, ибо при молитве работает тело, а не душа. Люди молятся телом, не чувствуя Бога.

    ;;;

    Многие так называемые верующие твердят, что суицид - это тяжкий грех, мол, человек, покончивший собой после смерти прямиком попадет в ад. Он де, прервал промысел Бога, поэтому будет наказан.

    То есть, наркоман, который глотает циклодол и этаминал, но умирает своей смертью (или от передозировки) имеет шанс попасть в рай, если будет каяться. Если в конце жизни удариться в религию, или всего лишь признает наличие Бога.

    Человек всю жизнь курит и пьет, ведет нездоровый образ жизни, он медленно самоуничтожает себя, это постепенный и длительный суицид.

    Оказывается это можно, лишь бы покаяться, а вот повеситься или застрелиться нельзя, это грех, ибо это быстрый суицид.

    Стало быть, все дело в скорости.

    Бог нам дал душу как аванс, мы ее держим в своем дрянном теле, затем должны вернуть Ему ее.

    Какая разница, как вернуть: насильно, или само собой? Возможно, даже насильно лучше, так как потом будет поздно.

    Душа застрянет в старом болотном организме.

    - Но так написано в Священных книгах! Самоубийство грех! В религии это так, и никак иначе! - кричат бородатые богомольцы.

    - Священные писания - самое высшее божественное создание! - поддерживают их богомазы.

    Мне их жаль, они реально не понимают, что все священные книги, это лишь версия, версий много, не только я один на белом свете такого мнения.

    Но если даже кроме меня не найдется никого, кто бы назвал религию версией, все равно ростки сомнения уже пошли.

    Ибо истина - есть истина! Если кто - то сомневается в ней, значит она уже не истина.

    Истина (к примеру) - это яркое солнце, отрицать его нельзя.

    Если истина держит в себе всякие коды, хитросплетения и лабиринты, значит это всего лишь версия, догадка, предположение. И жизнь бессильна разгадать и развернуть эту истину, ибо сама жизнь - это великая тайна.

    Найдется хотя бы один нормальный человек, утверждающий, что Лев Толстой тупой писатель? Естественно, нет.

    Толстого можно не любить, не читать, игнорировать, но отрицать его гений может лишь болван.

    Найдется ли кто нибудь, кто будет сомневаться в гении Бетховена, Эль - Греко, Феллини?

    Если найдется хотя бы один (!) такой человек (я имею ввиду нормального человека, а не дауна), то значит они не гении.

    Хочу сказать, опираться на Священные книги, как на спасительный берег не правильно. Верьте Богу, он в вас самих, он в каждой части вашего тела, но Священные писания тут совершенно не причем.    

    Вспомнил диспут 2 - людей, атеиста и муллы, я стал невольным свидетелем его.

    - Все это ересь, самоубийство - грех! Нет никакого греха, ада и рая! Давно пора это понять! - воскликнул атеист.

    - В аду будешь гореть за такие слова! Ты не признаешь ни пророков, ни Аллаха! Мне жаль тебя! - вспыхнул мулла.

    В этот самый миг один седой бородатый старик сделал шаг вперед, он случайно подслушал их разговор.

    Опираясь на белую трость, улыбнулся, и неожиданно сказал обоим:

    - И ты не прав, и ты тоже не прав! Вы оба говорите ерунду! - сказав, перешагнул старые трамвайные рельсы, удалился.

    Иногда просто странно, что Бог создал жизнь, но создал и гибель. Он обрек всех нас на смерть, но кто тут виновен? Он плохо нас создал? А если хорошо, то морить зачем?

…

                                             Покаяние

    Для человека попросить прощения всегда было проблемой. Даже самый светлый человек не осмелится это сделать. Это выше его сил.

    Убийца, которого судят и отправляют в лагеря на долгие годы, не хочет, не решается извиняться, попросить прощения.

    Я это видел сам в зале суда.

    Он понурил голову, для него наступила роковая, смутная минута, он знает, что жизнь поломана, но каяться не желает.

    Рефери, обслуживающий футбольный матч, был наказан и дисквалифицирован, так как он несправедливо назначил пенальти. Это выяснилось и было доказано после матча по итогам проверки со стороны спортивной комиссии.

    Этот арбитр полностью испортил матч, его ошибка повлияла на ход турнирной таблицы, всего чемпионата, он был наказан, но в его глазах я не увидел покаяния.

    Так устроен мир, люди не могут перебороть себя, они готовы на подвиги, на смелый шаг, но извиняться перед кем - то - для них это смерти подобно.

    Как - то нагрубил я по телефону одному пожилому человеку, главному инженеру объединения.

    Получилось это чисто случайно, просто так вышло, сложилось.

    Тот на меня рассердился и дал в ухо отбой.

    Через пару дней мы с ним столкнулись, и он затеял целый крик, набросился на меня.

    - Как тебе не стыдно?! Где ты воспитывался?! Ты мне в сыновья годишься! - рычал он на меня с бордовым лицом.

    Я через каждые пол минуты извинялся перед ним. Он орет, злобно кричит, а я спокойно прошу у него прощения.

    - Извините меня, простите, каюсь, этого больше не будет, извините, - и так далее до бесконечности.

    В один момент я вижу, что он не угомонился, все кричит и наезжает. Я его остановил, говорю ему.

    - Отец, вот скажите мне: я был не прав, да, признаю это. Вы меня ругаете, а я перед вами извиняюсь. Но вы этого не приемлете. Скажите мне: кроме извинений есть на свете еще что нибудь? Если есть, то скажите, я и на это пойду.

    То есть, я дал ему понять, что я понял свою ошибку и извинился, причем неоднократно. А что еще нужно то?

    И ты веришь мне читатель, он тоже это понял. После моих слов он успокоился, и мы уселись за стол.

    Надо знать ясно и четко: одно маленькое покаяние, или слово "прости" создает в поднебесье больше радости и счастья, чем наличие десятков тысяч праведников и благочестивых верующих.

    Ни один из этих праведников, которые мнят себя святошами, не будет извиняться, ни перед кем не будет! Для него это много чести. Он наклонен обвинять, критиковать, но каяться - нет, не для него это.

    Я знаю что говорю.

    Человек обязан извиняться, и чем больше, тем правильнее. Даже если это нежелательно в душе.

    По поводу этого расскажу один почти невероятный эпизод.

    На рыбалке я познакомился с одним журналистом.

    Он мне рассказал об одном человеке, зовут его Кямал.

    История, которая вышла с Кямалом, показалось мне очень интригующей и знаменательной, я ее решил тут отразить.

    Кямал - 35 летний, довольный собой человек, сотрудник управления Налоговой Инспекции, семейный, но бездетный.

    Однажды он откуда - то возвращался вечером, стоял густой вечер, темно, он проходил мимо парка. Вдруг к нему стал приближаться один грязный бомж, такой, уродливый оборванец, босяк

    Он тихим голосом попросил у Кямала сигарету, а Кямала будто муха укусила, он развернулся и больно пнул ногой в бок этого бомжару. Тот заныв, плюхнулся в кусты.

    Но уже дома Кямал вспомнил об этом оборванце, его нехороший поступок не давал ему покоя.

    Он начал грызть, обвинять себя изнутри, мол, зачем я его ударил, отшвырнул прочь, де, надо было ему дать сигаретку.

    Да и не в сигарете дело, просто Кямал понял, осознал до сердечной боли, что совершил унизительный поступок, и решил завтра извиниться перед тем бомжем.

    Он его долго разыскивал, и наконец - то нашел.

    Тот сидел у окраины здания, за большим круглым кустом, копошился в своей суме.

    Кямал подошел к нему, встал перед ним.

    Бомж увидев его испугался, думал, что его сейчас будут бить.

    Но Кямал вытащил с кармана 50 тысяч манат - по курсу это почти 10 долларов США - протянул ему, и громко сказал: "извини меня за вчерашнее, парень. Извини. Я ошибся, прости меня. На, бери".

    Кямал отдал ему деньги, обернулся чтоб уйти прочь, и вздрогнул: перед ним стоял пророк Мохаммед.

    Кямал тут же упал в обморок.

    Докончу свою мысль тем, что через год у Кямала родилась дочь. Может это совпадение, не знаю.

    А может, это произошло от умиления и ласки простившего его образа пророка Мохаммеда.

    Но в любом случае этот эпизод, который говорят, основан на действительном факте, оставил во мне болезненное впечатление.

    Этот рассказ может показаться нашим образованным читателям мелким предрассудком, тут логика мизерная, но что-то есть.

    Я убежден, что покаяние создает чудо. А в жизни случается все.

    Это положим, понятно. Но почему Кямал как - то вдруг схватился, снизошел до уровня бомжа? Где причина, его подвигнувшая?

…

                             Басня о старом орле.

    В 2006 году я побывал в Гусарах.

    Живописный район Азербайджана. Буйные лесистые горы, свежий воздух.

    Кругом лезгины. Молодые девушки на редкость симпатичны, одеваются современно, почти как в Баку.

    Мы были с другом, настало обеденное время. Решили поесть.

    На окраине Гусаров есть ресторанчик, удивительные места.

    Ресторан стоит на мощных железных стояках, внизу пашня, речка, зеленые холмы.

    Натуральная открытка. Разинув рот, глядел я на это чудо природы.

    Пока официант выполнял заказ, я пошел помыть руки.

    У сортира на открытом воздухе гулял черный орел на привязи.

    - Старый орел, мы его поймали в прошлом году. Это уже не орел, а ворона. Орлиного у него ничего не осталось, - объяснил мне официант, указывая на измученного орла.

    На самом деле, орел был старый, облезлый, глаза утухшие. От него пахло противно. Его держали для экзотики, для клиентуры.

    Но кому интересна поникшая хищная птица?

    Она не могла двигаться, привязь держала ее на определенном расстоянии.

    Стало ее жаль.

    Меня позвал друг, я пошел кушать.

    Поели, попили, уже забухели. Пошла хорошая хмель.

    Вспомнил орла. Пока мой друг расплачивался за стол, я пошел в последний раз поговорить с бывшим хищником по душам.

    Он присел на травку, устало поглядел в мою сторону. Я подошел вплотную, хмель заставила начать с ним диалог. Присел на корточки, говорю ему:

    - Эх орел, орел. Ты уже орленок! Наверное, ты парил слишком высоко, что пал так низко. Теперь ты в ресторане развлекаешь лезгин. Вот твой конец!

    И вдруг я услышал его голос, орел заговорил на понятном мне языке. Может, это было последствие водки, но я услышал точно, точно так. Его голос по сей день в ушах.

    - А ты что радуешься, человек? Думаешь, ты всегда был человеком. Ты живешь 117 свою жизнь. Ты прожил очень много жизней. В прежних судьбах ты был всем. Кем только ты не был.

    И Президентом, и министром, и начальником, и грабителем, и узником, и рабом, и вором, и бараном, и козлом, и курицей. Ты был всем!

    Вот ты кто, человек!

…

                                          Месть и амнистия.

    Человек мстителен, он любит мстить, но он мстит бессознательно, ибо думает, что бывший обидчик ответит ему сполна.

    Однако он ошибается, так как если задето его самолюбие (потому он и мстит), то это самолюбие вернуть невозможно.

    Если с вас прилюдно сняли брюки и опозорили при всех, то любая последующая месть с вашей стороны будет несерьезной, вы уже опозорены, такой позор можно смыть лишь кровью.

    На кровь вы не согласитесь, кишка тонка, тогда чему служит месть в виде обычной пощечины тому, кто снял с вас брюки? В чем смысл вашей мести?

    Смысл в том, что мститель демонстративно показывает, что он не трус, он не испугался опасности, он мстит, значит, он не боится.

    Он отвечает своему обидчику потому, что он хочет показать: "Я не боюсь тебя!"

    Это самая главная отправная точка в этом вопросе.

    Во многих странах тюрьмы переполнены заключенными, в основном это те (за исключением случайных преступлений, типа ДТП, и пр.), кто мстит: кровная месть, месть за честь, за мелкие обиды, за разбитые надежды, за левое, за правое, за царя, за экс царя, за власть, проще говоря, месть за все. Главное, месть!

    Вот за эту месть тянут срок люди в тюрьмах. Самое важное, что они доказывают, им так кажется, что они мстят по делу, ибо они этой местью уже доказали, что они отважны, храбры.

    Дескать, мы крепки, у нас железная воля, мы не свернем с пути.

    Они отвечают ударом на удар, чтобы противник страдал. Но инстинкт самосохранения в процессе мести так атрофирован, что мститель уже не думает о себе, о своем потерянном имуществе, поруганной чести, он хочет ужалить врага.

    Если бы у мстителя была честь, он никогда бы не мстил, потому что честь уже потеряна, ее не вернешь. Как можно вернуть то, чего нет и в помине.

    Вновь повторюсь: мститель хочет щегольнуть своей смелостью, мол, у него отсутствует трусость и он отважен, и больше ничего. Иной причины мести я не вижу.

    Я не случайно заговорил о тюрьмах, ибо как уже отметил, колонии заполнены мстителями под завязку.

    Почти любой зэк - это мститель, за что и находится в отсидке.

    Но многие эти "мстители" возлагают надежду на правителя, чтобы он их амнистировал, подписал их прошение о помиловании, скосил им срок. Ибо выйдя на свободу у них появится огромная возможность, большое поле для показа того, что они не испугались оппонента, "удачно" казнили его.

    Так обстоят дела во всех уголках земного шара.

    Суды не имеют права миловать, они лишь судят, выносят вердикт.

    Освободить из мест заключения имеет право лишь первое лицо, то бишь, Президент страны, на такую добродетель уполномочен лишь он.

    Но такая добродетель (мне кажется) имеет двоякую мысль, ибо Правитель прекрасно понимая преступление заключенного, все же оказывает милость и снисхождение к преступнику, выпускает его на волю не потому, что правитель справедлив (об этом не может быть речи, ибо нет оправдания сознательному убийце), а чтобы продемонстрировать свое высокомерие, и только.

    Де, лишь я настолько могуч, что милую и караю того, кого пожелаю, не взирая на слухи, факты и законы.

    Можно ли прощать? Как можно вообще прощать, когда люди не ведают, что творят! Тут нечего прощать. Но разве человек знает когда-нибудь вполне ясно, что он делает?

    И если это по меньшей мере остается вопросом, то очевидно,

    что людям нечего прощать вообще, и оказывать милость есть вещь невозможная для разумного человека. Наконец, если бы злодеи и в самом деле знали, что они делают, то мы тогда только имели бы право прощать им, если бы нам была дана власть обвинять и судить. А такой власти мы не имеем.

…

                                           Письмо матери моей

    "Мама, привет, как дела?

    Мне обидно, что свое 12 - летие я встречаю без тебя, в плену у армян.

    Я уже тут почти 3 года, мне очень тяжело без тебя.

    Меня тут часто пытали, оторвали мизинец на левой руке.

    Я уже старый узник, я все повидал мама. Я повидал ад, хотя раньше и не знал, что это такое.

    Однажды, мама, меня привязали к кровати, завязали глаза, чтоб я не дергался, стали сдирать кожу на шее и бедре.

    Ножом скоблили, я орал, я чуть не умер, мама. У меня на этих местах нет кожи, врачи кое - как заляпали бинтами, стрептоцидом, но я не спал от боли целый месяц.

    Недавно мне показали мое фото, это было до ареста моего, мама.

    За месяц до ареста. Боже, мама, как я изменился.

    Мне сейчас 12 лет, но смотрю я в зеркало, как будто мне 22 года.

    Я уже старик, мама.

    А, вспомнил, пол года назад пьяные армянские военные тушили об мой лоб сигареты, и хорошо, что ты меня не видишь теперь. Мой лоб теперь дуршлаг, он в дырках весь.

    Я трогаю пальцами, на лбу моем семь дырок, палец закатывается в дырочку, выходит наружу.

    Что еще написать тебе, мама?

    Нас заставляли таскать камни, тяжелые такие камни. Я же маленький, у меня сил нет особых.

    Когда я падал, меня били плеткой по спине, ну, на спине моей раны как трамвайные линии.

    Как в Баку, мама?

    Говорят, он стал красив.

    Но я не хочу в Баку, мама. Я уже привык к Еревану, раз в неделю я еду в Ереван. Он хороший, я уже привык к нему. Кругом горы, чистый воздух, неплохо, мама.

    Уже начал изучать армянский язык, понимаю этот язык.

    Кормят нас не плохо, в основном едим свинину.

    Не хочу тебя огорчать, недавно подцепил какую то заразу, температурю сейчас.

    Но все пройдет, мама, все будет хорошо.

    Дай Аллах, может я увижу тебя.

    Я уже забыл свою историческую Родину, забыл Баку, какой он из себя.

    Я вообще не понимаю, кто я. Только тебя я помню мама! Тебя я не забыл.

    Помнишь, как ты меня кормила долмой? Клала мне в рот кусочек мяса, кормила без вилки, голыми руками. Помнишь?

    А помнишь, как мы с тобой играли на лужайке футбол. Я стоял в воротах, ты била мне пенальти, и забила.

    А помнишь, как мы вместе прошли по дачному участку в Нардаране три часа, целых три часа. Искали домик двоюродного дяди, наконец нашли, пришли уставшими. Я это все помню, мама.

    И еще хочу тебе сообщить мама, что я абсолютно стал не брезгливым. Уже не брезгаю, кушаю все. А помнишь, как я ненавидел есть жаренный лук, ты меня ругала за это. Помнишь?

    Да, а вот недавно я хотел пить, меня жажда душила, армянский солдат принес мне кувшин холодной воды, я ее сразу же осушил, лишь в конце увидел, что на дне кувшина лежит дохлая крыса.

    Но я не побрезговал, честно, мама. Я к этому привык.

    Неделю назад мне дали есть бутерброд, я его поел с аппетитом, ведь два дня до этого ничего ел.

    После трапезы оказалось, что я поел оторванный человеческий палец с грязным ногтем.

    Но ничего, переварил. Вот.

    Ты больно не переживай, мама. Я ведь тоже не лыком шит. Я тут шучу, завел себе друзей, а что делать, мама, ведь жить то надо. Нет разве?

    Я по тебе очень скучаю, мама. Мне иногда бывает тут страшно.

    Ведь как иначе, мама? Мне отрезали ухо, заставили его съесть. Я испугался, стал жевать свое ухо, плачу, и кушаю, мама. Иначе меня убили бы.

    Когда я проглотил свое ухо, мне показалось, что ухо из желудка мне что - то сказало, я не расслышал слово. Это не важно, мама, я съел свое ухо. Забавно, нет, мама?

    Месяц назад меня отвели в больницу, привели в холодный операционный зал, пришел доктор в белом халате, началась операция.

    Мне даже не сделали обезболивающий укол, мама. Они у меня удалили одну почку. Говорят, кому - то нужно.