A DAMA DO MORRO

capítulo 23

CAPÍTULO 23 — LINHAS CRUZADAS

Larissa

A luz amarela da luminária piscava fraca, jogando sombras compridas sobre a pilha de cadernos. Já passava das oito e meia da noite. Costas ardendo, vista pesada de tanto número miúdo e a mente pedindo arrego, mas eu mantinha a cabeça abaixada, mordendo o lábio enquanto passava tudo pra folha limpa.

Cheiro de fumo misturado com perfume amadeirado dele preenchia a sala pequena. Rafael não tinha saído desde que cheguei às sete, descendo direto da confecção. De vez em quando ouvia o metal da pistola que ele limpava, de vez em quando só o tec tec da minha calculadora.

— Tem erro aqui — soltei de repente, apontando com a caneta pra linha borrada do segundo caderno.

Rafael parou na hora. Cotovelos na mesa, mãos cruzadas, sobrancelha arqueada.

Rafael: — Fala aí, contadora. Que tipo de erro?

— Na página anterior, o valor que os comércios da parte de baixo repassaram na sexta não bate com o somatório que o Leão anotou no caixa geral. Faltam duzentos contos. Ou alguém esqueceu de registrar a taxa de um dos mercados, ou o dinheiro sumiu no meio do caminho.

Silêncio curto. Olhei esperando irritação. Em vez disso, o canto da boca dele curvou num sorriso irônico.

Rafael: — Cê tem olho clínico mesmo, hein? Em menos de duas horas achou o furo que os outros tentaram encobrir a semana inteira.

— Eu não tenho olho clínico, só sei fazer conta direito e não gosto de trabalhar em dobro por desorganização alheia — respondi seca, voltando pros números pra disfarçar o incômodo.

Rafael levantou devagar, contornou a mesa. Passos no cimento batido me deram volta no estômago, mas mantive a coluna reta. Parou bem do meu lado, quadril encostado na borda da mesa, a centímetros do meu braço. A presença sufocante.

Ele inclinou o corpo pra frente, olhando meu papel. O braço roçou de leve no meu moletom. Calor estranho subiu pela pele.

Rafael: — A desorganização aqui dentro custa caro, Larissa. Mas gente que enxerga o que os outros fingem não ver... vale ouro.

Virei o rosto, irritada com a calma dele.

— Guarda os elogios pros teus vapores, Rafael. Tô aqui obrigada pra tirar minha mãe da mira de vocês. Termino isso amanhã e quero ver se minhas horas tão abatendo na conta

Ele não recuou. Olhar escureceu, fixou na minha boca por um segundo antes de voltar pros meus olhos.

Rafael: — Cê tem pressa pra sumir daqui, né?

Ele puxou a garrafa d'água que o Leão tinha deixado e empurrou pra perto de mim. Copo já servido.

Rafael: — Bebe. Tá pálida. De novo. Se você desmaiar aqui eu vou ter que te carregar até a casa da tua mãe, e aí o morro inteiro vai falar que eu te tomei na sujeira de novo. E você sabe que eu não te tomo na sujeira.

Fiquei vermelha. Era a mesma frase da noite que ele me mandou de volta com o Leão na madrugada.

Rafael se abaixou até a altura do meu ouvido, voz baixa só pra mim:

Rafael: — E sobre os duzentos... amanhã você me mostra quem assinou essa página. Porque quem mexeu na minha conta mexeu no que é meu. E agora que você é minha contadora... mexeu no que é seu também. Cê vai passar muito tempo sentada nessa mesma cadeira. E quer saber? Eu tô achando ótimo.

O coração bateu forte contra o moletom emprestado dele que eu ainda usava.

Gancho vendável: possessivo, cuida da água, lembra da frase do "não tomo na sujeira", e já protege ela do roubo interno.