VICTOR SCHMITH
Eu acordo num pulo, o coração disparado no peito e o ar preso nos pulmões como se eu tivesse sido arrancado de um pesadelo. Mas não é um sonho. Não é alucinação. É real. Eu acordo no banco de trás do meu próprio carro, a cabeça latejando e o gosto de sangue na boca.
Sinto um correte de medo e pânico correndo nas minhas veias e algumas lembranças surgem de forma distorcida. Porrä! Que dor de cabeça. As minhas mãos tremem, o ar vem cortando por dentro e posso ainda ouvir os gritos ainda.
Os meus olhos procuram por ela. Alana.
— Alana?! — Eu grito, a voz saindo rouca, trincada e desesperada.
Não tem resposta. Não tem sinal dela. É como se tivessem arrancado metade do meu corpo e deixado o resto aqui, jogado e latejando. Eu olho ao redor e estou no meio do nada. Não tem na
