Helena
Não dormi.
O vento passou a noite inteira batendo contra as janelas,
e o som do mar parecia sussurrar nomes.
Primeiro baixinho, depois com insistência — como se me chamasse, como se quisesse ser ouvido.
Levantei ainda antes do amanhecer.
O ar da casa estava frio, mas o chão quente — como se o fogo tivesse estado aceso enquanto eu dormia.
Passei pela sala, e o cheiro de cinzas novas me fez parar.
A lareira.
As chamas estavam apagadas, mas havia algo ali, algo enterrado sob o piso de madeira diante dela.
Um ponto irregular, um som oco quando bati com o pé.
Peguei uma faca da cozinha e comecei a remover as tábuas.
A madeira cedeu fácil, como se tivesse sido aberta muitas vezes antes.
Debaixo, um pequeno baú.
Velho, coberto de pó, amarrado por uma fita vermelha.
As mãos t
