Lia
Desde que me mudei pra cá, o vento fala comigo.
Mamãe diz que é só imaginação, mas às vezes ele sussurra palavras que ninguém mais ouve.
Hoje, por exemplo, ele me chamou pelo nome.
Não um chamado qualquer — foi suave, quente, como se o vento tivesse boca e alma.
“Lia.”
Olhei pela janela, e o mar brilhava dourado.
As ondas vinham e iam como respiração.
E, por um segundo, achei que ouvi risadas dentro da água.
A casa é antiga.
Faz barulho quando respiro perto demais das paredes.
Mas eu gosto disso.
Parece que ela quer conversar o tempo todo.
Mamãe diz que eu tenho uma imaginação fértil.
Eu acho que tenho um coração cheio demais.
Tem coisas que a gente sente sem saber por quê — como se já tivesse vivido antes.
E, às vezes, quando encosto na madeira da escada, sinto um calo
