La obsesión de la heredera

Léa El primer día en la Sorbona fue el comienzo de mi verdadera vida. O eso creí. Caminaba por el patio principal con el corazón latiendo fuerte, el uniforme nuevo ajustado y una mochila llena de libros que apenas había hojeado. El aire de septiembre en París era fresco, cargado del olor a hojas mojadas y café de las cafeterías cercanas. Por primera vez en mi vida, mis padres me habían dado algo parecido a libertad. Los guardaespaldas seguían allí, por supuesto —discretos, pero presentes—, pero ya no sentía sus ojos clavados constantemente en mi nuca. Quería ser normal. Quería sentir que podía elegir. Entré en la biblioteca central buscando un rincón tranquilo para revisar mi horario. El lugar era impresionante: techos altos con molduras antiguas, estanterías que llegaban hasta el cielo y un silencio reverente que invitaba a perderse entre las páginas. Me moví entre los pasillos hasta encontrar una mesa apartada junto a una ventana que daba al patio interior. Y entonces lo vi. Estaba sentado dos mesas más allá, completamente solo. Cabello n***o ligeramente largo y despeinado, como si se hubiera pasado las manos por él varias veces. Mandíbula afilada, hombros anchos bajo una sudadera negra sencilla, y una expresión de absoluta concentración mientras leía un libro grueso de filosofía. No era el típico chico universitario que sonreía a todo el mundo. Había algo oscuro en él. Algo que gritaba “mantente lejos” y, al mismo tiempo, atraía como un imán. Me quedé mirándolo más tiempo del que era socialmente aceptable. Mi pulso se aceleró. Un calor extraño se instaló en mi estómago. Nunca había sentido algo así. Ni con los chicos que mis padres me presentaban en eventos, ni con los que había conocido en fiestas privadas. Cuando levantó la vista, nuestros ojos se encontraron. Los suyos eran de un gris tormentoso, fríos, intensos, casi desafiantes. No sonrió. No asintió. Me miró durante dos segundos exactos, como si yo fuera un objeto irrelevante en su campo visual, y luego volvió a su libro sin inmutarse. El rechazo fue inmediato y brutal. Y, sin embargo, no pude apartar la mirada. Pasé el resto de la mañana pensando en él. En clase de literatura, dibujé su rostro en los márgenes de mi cuaderno sin darme cuenta. En el almuerzo, busqué su cara entre la multitud del comedor. No lo encontré. Al final del día, regresé a la biblioteca con la excusa de buscar un libro que no necesitaba. Allí estaba otra vez. En el mismo lugar. Solo. Ignorándome por completo. Me senté más cerca esta vez. Fingí leer, pero mis ojos no dejaban de desviarse hacia él. Estudié la forma en que pasaba las páginas, la línea tensa de su mandíbula, la manera en que fruncía ligeramente el ceño cuando algo le interesaba. No sabía su nombre. No sabía nada de él. Pero ya sentía que lo necesitaba. Cuando se levantó para irse, lo seguí con la mirada hasta que desapareció entre las estanterías. Mi corazón latía con tanta fuerza que me dolía. Esa noche, en mi habitación del Elíseo, no pude dormir. Me quedé mirando el techo, recordando esos ojos grises. La forma en que me había ignorado. La forma en que parecía completamente indiferente a mi existencia. —¿Quién eres? —susurré en la oscuridad. Sabía que era peligroso. Mis padres me habían contado —a su manera edulcorada— cómo se conocieron. Cómo mi padre se obsesionó con mi madre hasta el punto de secuestrarla. Siempre pensé que era una historia exagerada, casi romántica en su toxicidad. Ahora entendía un poco más esa obsesión. Al día siguiente volví a la biblioteca. Y al siguiente. Y al siguiente. Él siempre estaba allí. Siempre solo. Siempre ignorándome. Cada día que pasaba sin que me mirara, mi obsesión crecía. Empecé a investigar discretamente. Pregunté a compañeros de clase. Nadie sabía mucho. Se llamaba Elias Voss. Veinte años. Estudiante de filosofía y literatura. Reputación de solitario. Brillante, pero distante. Algunos decían que tenía problemas con su familia. Otros que simplemente no le interesaba nadie. No me importaba. Solo quería que me mirara. Que me viera. Una tarde, me armé de valor y me senté en su mesa. Él levantó la vista del libro, me miró un segundo y volvió a leer. —Hola —dije, intentando sonar casual—. Soy Léa. Primera año de literatura. No respondió. El silencio fue humillante. Pero en lugar de irme, me quedé allí. Fingí leer. Mi corazón latía tan fuerte que estaba segura de que él podía oírlo. Después de diez minutos eternos, cerró el libro, lo guardó en su mochila y se levantó sin decir una palabra. Se fue sin mirarme. Me quedé sentada, con las mejillas ardiendo de vergüenza y una excitación extraña recorriéndome el cuerpo. No entendía qué me pasaba. Nunca había perseguido a nadie. Nunca había sentido esta necesidad de ser vista por alguien que claramente no quería saber nada de mí. Pero cuanto más me ignoraba Elias Voss, más lo deseaba. Y algo me decía que esta obsesión no iba a terminar bien. Porque yo era hija de Daviel Figueroa. Y en mi familia, cuando nos obsesionábamos con alguien… no parábamos hasta tenerlo.