O dia amanheceu feio no Morro do Coroa n***a. O céu cinza parecia pesar sobre os barracos, e o ar estava carregado daquele silêncio estranho que vinha depois de uma noite longa demais. Na sala da boca, Lúcifer estava jogado na cadeira de madeira atrás da mesa, o corpo largado, as pernas abertas, os cotovelos apoiados. A aparência denunciava o que ele jamais admitiria em voz alta: não dormira direito, não bebera pouco e a cabeça latejava como se quisesse rachar ao meio.
Os olhos vermelhos encaravam o nada enquanto ele tragava o beck devagar, como se a maconha fosse a única coisa capaz de manter tudo sob controle. A fumaça subia lenta, desenhando formas tortas no ar abafado. A camisa preta amassada, a barba por fazer, o maxilar travado. Lúcifer não parecia um homem fraco. Parecia um homem c
