Луна жила, словно во сне. Её дни текли в мягком тумане, и ей казалось, что её жизнь наконец-то обрела цель, смысл. Антарес больше не проводил с ней каждую ночь — его дела с Феликсом и двором забирали его время, оставляя её в одиночестве чаще, чем ей хотелось бы. Но когда они были вместе, он был её щитом — его голос, низкий и успокаивающий, заглушал все тревоги, его руки обнимали её, обещая защиту. Это было так естественно, так правильно. Она верила, что любит его, что он — её судьба, её всё. Откуда взялись эти сильные, почти болезненные чувства, она не знала и не спрашивала. Её магия так и не пробудилась, и это тенью лежало на сердце, но вопросы растворялись в его присутствии, словно их никогда и не было. Она была не похожа на себя — та Луна, что боролась, спорила, искала свободу, куда-то
