—Lo sé. —Otra vez—. Solo… no quiero que se enojen por mi culpa.
A los quince también se aprende a pedir perdón por respirar. Lo odié por eso.
—Elías —suavísimo—, no vas a pedir perdón por existir. —Respiré—. Hoy no decides nada. Hoy solo vives. Patina. Mándame la foto del Señor Cebolla. Come. Duérmete tarde si quieres. Mañana hablamos con Ramírez por videollamada. Todo con nosotros. ¿Te parece?
—Sí. —Más firme—. Y… má.
—Aquí.
—Gracias por llamar.
Tuve que morderme la lengua. Que un hijo de quince años diga “gracias” a su madre por llamar en medio de una guerra legal me parece el colmo de la elegancia del dolor.
—Siempre —dije—. ¿Me pasas a Zayn?
—Sí. —Su voz se alivianó un poco—. Te quiere.
—Yo también a él.
Un roce, el golpe tierno del teléfono al cambiar de mano, y de nuevo la
