Grand bonhomme, vrai musicien. Merci d’exister. Lui aurais pleuré sur les mains.
En fait une soirée fabuleuse. Sais pas pourquoi j’ai commencé à en parler de cette façon geignarde. Six heures de vraie vie tout à coup, peut-être que c’était trop… On sera punis. On a eu un trop beau printemps. Dieu sait l’hiver !
Semble bien que ce journal devienne – soit devenu – une espèce de jauge indispensable. Comme un organe nouveau, œil intérieur et poumon. Lien obscur avec le vrai moi-même. Ancre flottante, la corde qui se tend, fidèle, dans la dérive. Ange gardien qui me ramène, j’espère, au vrai.
Bien obligé d’admettre en tout cas, même si cette idée m’angoisse de plus en plus depuis quelques jours, que l’écriture de cette chose commence à compter presque autant que la photo.
Finirai-je un jour
