Niñera del señor arrogante

Capítulo 3

Narra Bastian

Suspiro mientras salgo de la oficina y comienzo a caminar hacia el auto que me espera afuera. La escuela había llamado nuevamente y esta vez no era la descarada profesora de arte de la que Carli no podía dejar de hablar. Por primera vez, me preocupé de verdad. Miré por la ventana mientras el auto avanzaba a toda velocidad. Había asegurado mi oficina principal en el corazón de Manhattan, lo que había sido un buen augurio para mi negocio.

Ser un multimillonario inmobiliario era algo con lo que siempre había soñado convertirme, y el sueño que parecía tan inalcanzable hace años ahora estaba en la palma de mi mano. Entonces, ¿por qué me siento paralizado? ¿Como si el mundo estuviera sucediendo a mi alrededor y lo único que pudiera hacer fuera parpadear y observar cómo sucede todo?

Después de la muerte de Charlotte, la felicidad me eludió constantemente. No era difícil encontrar calidez y alivio en los brazos de una mujer sensual. Pero esa gratificación siempre fue tan temporal, tan fugaz que terminó haciéndome sentir aún más solo en el momento en que me alejé de ellas.

Había dejado de ver la necesidad de follar con mujeres. No me traía el tipo de satisfacción que me proporcionaba disfrutar del cuerpo de Charlotte. No creo que nada más pueda darme esa satisfacción en este momento. Incluso con todo lo que he acumulado y el nombre que me he ganado.

Cuando vuelvo a mirar hacia arriba, mi chófer, Robert, está entrando por las puertas de la escuela de Carli. En el momento en que salgo de mi Lamborghini, encuentro al director en la puerta, esperando con energía reprimida y los ojos un poco desorbitados por la emoción. En cuanto Robert rodea el auto y abre la puerta, el director empieza a caminar hacia mí.

—Buenas tardes, señor Vetzon.

—Señor Beatles —le saludo con un gesto de la cabeza—¿Qué le pasa a mi hija? —pregunto, sin quedarme de brazos cruzados, sino avanzando con determinación por las puertas dobles hacia donde sé que está la oficina del anciano.

—Ah, por eso mismo estaba aquí. Quiero asegurarle que tenemos la situación bajo control.

—No parece que sea así. De lo contrario, ¿por qué me llamas dos veces por semana? ¿Son tan incompetentes los que contratas? Si es así, ¿alguna vez has oído la palabra despedir?

—Señor Vetzon, yo...

—Si me llaman continuamente para que deje el trabajo así, ¿cuándo voy a tener tiempo para hacer el trabajo?

El director se ríe nerviosamente mientras prácticamente corre detrás de mí para seguir el ritmo de mis largas zancadas.

–Esto no es algo que suceda a menudo, señor y le prometo que se solucionará por completo.

—Hazlo tú —le digo, volviéndome para mirar con el rabillo del ojo al hombre, que había empezado a sudar—. Y no olvides que también hay otras escuelas de prestigio en Manhattan. Nunca me faltan opciones y siempre sé cuándo empezar a considerarlas —digo, haciendo una pausa momentánea para clavarle una mirada letal.

Sus ojos se abren y traga saliva con fuerza.

—No creo que llegue a ese punto, señor —dice el director mientras empuja temblorosamente la puerta de su oficina y me invita a entrar.

—¿Dónde está mi hija? —pregunto mientras intento ponerme cómoda en la incómoda silla frente al escritorio del señor Beatle.

El hombre de mediana edad rodea el escritorio y rápidamente toma el teléfono, que ya está muy usado, y lo coloca contra su oído. Habla rápidamente y cuelga. Me dirige una sonrisa de disculpa y dice: —Llegarán en un minuto.

Mantengo la mirada fija en el director, que mira a su alrededor como si estuviera desesperadamente tratando de encontrar algo de lo que hablar. Un minuto después, alguien toca a la puerta y la abren. Al principio no me doy vuelta, pero el sutil aroma de perfume femenino me saluda, haciendo que mi piel se erice al instante.

—Señor Beatles —me saluda una suave voz femenina. El aroma es más intenso ahora cuando la mujer se acerca a mi silla.

—¡Papá! —dice la voz de Carli. Esta vez me doy vuelta y rápidamente abro los brazos para que mi pequeña se los lleve. No me importa que su cabeza contra el cuello de mi camisa pueda arrugarla o que los últimos rastros de lágrimas en su rostro puedan arruinarla. Estoy más preocupado por el motivo por el que ha estado llorando en primer lugar.

Miro a la mujer que sigue parada en silencio a mi lado. Es la profesora de arte, la señorita Donovan. Cuando nuestras miradas se cruzan, me sorprende ver que las suyas están llenas de curiosidad y de cierta perplejidad. Me pregunto por un momento qué estará intentando averiguar, pero no pregunto; en cambio, me vuelvo hacia la directora y le pregunto: —¿Por qué demonios estaba llorando?

—Tuvo una crisis nerviosa— responde la mujer que está a mi lado.

—¿Colapso? —pregunto confusamente. Esta vez, esa curiosidad está de vuelta en sus ojos, mezclada con un leve desprecio, como si ya me estuviera juzgando—¿De qué, en nombre de Dios, estás hablando?

—Creo que lo que la señorita Donovan está tratando de decir es que Carli tuvo una pequeña crisis...

—No fue poco —interrumpe y, con aire arrepentido, mira a Carli, que nos mira como si fuéramos payasos ofreciéndole el mejor entretenimiento.