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J’étais depuis peu à Paris lorsque je rencontrai Guéguen. Cet ami qu’après mon évasion j’avais trouvé si accessible, si bon, si compréhensif, je le trouvais à présent, quand je pensais à lui, falot, fourbe, d’une petitesse extraordinaire. Il ne s’était rien passé entre lui et moi. Je me disais qu’il fallait que je lutte contre cette tendance à interpréter tout silence, toute absence, comme hostiles. En le revoyant, je lui découvris de nouveau un air sympathique, bon, compréhensif.
Il me demanda ce que je devenais. Au fond, je regrettais d’être parti de chez lui. Je lui dis que j’habitais une petite chambre d’hôtel, que j’y étais très mal, qu’on commençait à s’étonner que je trouvasse toujours un prétexte à ne pas remplir ma fiche. Mais je me gardai bien de lui dire que j’avais acheté
