XXXVILe prédicateur enfila une tunique noire. Son manteau de cuir pendu à un cintre dégouttait de boue et de neige sale. Dehors, une foule épaisse scandait son nom. Il y en avait partout, du porche de l’église à l’entrée du cimetière voisin. Il relâcha le store qui glissa dans un bruit de fermeture éclair et lissa ses cheveux blancs, drus comme la crinière d’un coq. Il sifflait tout en s’admirant dans le miroir de ses yeux bleu acier. Dans ce même miroir apparut soudain Rose Chagrin, pâle et nerveuse. C’était elle qui entrait à l’improviste et pourtant elle sursauta quand le prédicateur la salua de sa voix impérieuse.
« Ce n’est pas le moment d’avoir peur, Rose ! » dit-il en lui présentant un siège. Elle assise, lui debout. « Bientôt, nous irons leur faire cracher leur arrogance. Mais pou
