XXLe vent soufflait fort cette nuit-là, exportant dans ses tourbillons un petit bruit métallique régulier. Comme le tintement du gréement sur le mât. Le port était pourtant trop éloigné, même par grand vent. Le bruit persistait, monotone et insistant. Toujours plus près, toujours plus fort. Les pilleurs de ferraille avançaient systématiquement, une rue après l’autre, maison par maison. Et le claquement singulier de leur marteau arrachant le métal se rapprochait chaque soir un peu plus. Rose Chagrin était penchée à la fenêtre de la cuisine, guettant leur arrivée, comme elle le faisait autrefois pour son mari. Elle glissa machinalement sa main dans la bonbonnière. Quelques minutes plus tard, elle sourirait du même sourire qu’elle avait adressé au prédicateur à la fin de son prêche quand elle
