Um raio de sol ilumina as partículas de poeira que dançam sobre o teclado do laptop. Malekfolheia digitalizações do diário da mãe — linhas de medo, de saudade de um céu visível apenas através de uma fresta na persiana. "Ele chama isso de amor. Mas o amor não deveria queimar assim ..." A mão de Malek aperta involuntariamente o copo de chá gelado. Malditos jornalistas. Tentando renegar o passado, ela não soube que, três anos atrás, a história de sua comunidade fora incluída em uma investigação jornalística feita por mais um oportunista. Uma raiva silenciosa a preenche completamente. Ela abre uma conversa com um número desconhecido — o mesmo do cartão de visitas. Ela salvou apenas os números, sem dar o nome do contato. Seus dedos pairam sobre o teclado. Isso é loucura? Talvez. Mas essa é a es
