Meg
A sexta‑feira já passava das sete quando o elevador privativo me deixou no último andar da Müller Holdings. À minha espera, na sala de reuniões panorâmica, estava Augusto Salles — ex‑inspetor da Civil, agora detetive particular. Terno sem gravata, semblante de quem já atravessou o inferno e voltou sem queimar as pontas dos dedos.
— Obrigada por vir fora do expediente — sussurrei, fechando as persianas para blindar o encontro.
Entreguei‑lhe a pasta com duas fotos: Marcus Fletcher e Brandon Müller. Ele examinou os rostos como quem mede distância para atirar.
— Quer o quê, exatamente? — a voz dele era grave, econômica.
— Mapa completo da rotina dos dois. Telefones, endereços, encontros. Preciso saber onde pisam quando não estão sob as câmeras da empresa.
— Gente de alto padrão, segu
