El aire en Afganistán siempre olía igual: a polvo caliente, a pólvora impregnada en la ropa, a sudor viejo. Ethan Mitchell llevaba tanto tiempo respirándolo que ya no podía imaginar otro aroma. Tres años de patrullas, explosiones y funerales lo habían convertido en una sombra del hombre que alguna vez se alistó en los Marines con el uniforme todavía limpio y las manos libres de sangre.
Esa mañana, la orden fue clara: una patrulla hacia un poblado a diez kilómetros al norte, donde supuestamente había un almacén de armas oculto.
El teniente Reynolds lo llamó a su tienda y lo miró fijo.
—Sargento Mitchell, quiero a su escuadra al frente. Es una operación rápida, pero no se confíe.
Ethan asintió en silencio. Ya no discutía, ya no opinaba. Solo obedecía. Pero dentro de él algo estaba quebra
