—BRANDO—
— Walter Ross tem câncer de pâncreas. Comenta Giuseppe, com a sua expressão impassível de sempre. — Ele vai fazer uma cirurgia, mas não há garantia de que sairá ileso…
Assinto em silêncio. É curiosamente irônico. Às vezes, a vida tem um senso de humor peculiar.
Walter construiu o seu império pisoteando metade do mundo, principalmente em mim. Que talento, não é?
Abrir portas por pura ambição e ganância deveria render uma medalha olímpica. Mas veja bem… nem todo aquele dinheiro, nem todas as suas conexões, podem comprar algo tão simples — e tão frágil — quanto o tempo.
— Aquele velho raposo não pode morrer sem me dizer onde dia*bos está escondendo o que é meu. Murmuro, batucando os dedos na base da mesa. — Talvez seja hora de lhe fazer uma visita. Aposto que agora, com a morte
