la tombe du cygne

2

Toutes les traces de la marquise furent scellées dans la pièce interdite. C’était comme s’il croyait que si ne serait-ce qu’une seule de ses affaires quittait la pièce, elle lui échapperait pour toujours.

Les rides plissées entre les sourcils de Rothbart trahissaient son mécontentement et son impatience. Par nature, c’était un homme qui n’avait jamais eu à endurer quoi que ce soit, en aucune circonstance. Mais en ce qui concernait la marquise, c’était différent. Peut-être que la seule qui aurait pu garder sa patience aussi longtemps était la Marquise elle-même... Pourtant, même cela avait atteint sa limite.

Sachant que rien de bon ne venait de pousser Rothbart au-delà de sa limite, le majordome soupira doucement et recula aussitôt.

“… Alors je ferai mon rapport demain matin. »

Sans répondre, Rothbart continua devant. Chaque serviteur qu’il croisait se raidit comme des souris prises dans le regard d’un serpent.

À ce moment-là, Rose, la gouvernante de Svanhild, qui se tenait un peu à l’écart des domestiques, s’approcha de Rothbart avec un sourire radieux. Ses cheveux dorés, soigneusement attachés, brillaient comme du miel. C’était une beauté envoûtante, plus adaptée aux cercles sociaux de la capitale qu’à une tutrice de maison dans ce manoir.

« Marquis. »

Mais Rothbart la dépassa sans même un regard et entra dans le hall. Le sourire de Rose vacilla un instant, et la regardant de côté, Madame Dova, la gouvernante, esquissa un sourire moqueur sur les lèvres.

Les bouts polis de ses chaussures s’accordaient parfaitement avec le sol en marbre étincelant. À ce moment-là, alors que Rothbart entrait dans le hall, son fils Svanhild descendait l’escalier central.

Cheveux noirs, yeux rouges. Le garçon était le portrait craché de Rothbart. Âgée de onze ans, Svanhild était une belle enfant. Dans le manoir, il était un tyran indomptable et un fauteur de troubles, mais avant Rothbart, il n’était que d’une politesse impeccable. Le garçon inclina la tête avec courtoisie en rencontrant son père.

« Vous êtes revenu, Père. »

Pourtant, même si cela faisait longtemps qu’il n’avait pas vu son fils, Rothbart ne fit qu’un léger signe de tête et passa d’un pas décidé, montant les escaliers. Svanhild regarda silencieusement le dos de son père, mais il ne put le regarder longtemps. Bientôt, son père avait disparu à l’étage supérieur.

Barrett, arrivant un pas plus tard, regarda silencieusement le petit dos de Svanhild avec pitié et parla doucement : « Ne sois pas trop découragé, jeune maître. Le maître... »

« Je sais. Chaque fois que Père revient au manoir, il va d’abord dans la chambre de Maman. »

Svanhild haussa les épaules, indifférente, mais ses yeux rouges, fixés sur le sol au-dessus de l’endroit où Rothbart avait disparu, brillaient comme des rubis remplis de sang.

***

La pièce interdite était la plus lumineuse du manoir, mais maintenant, ses lourds rideaux, superposés plusieurs fois, coupaient toute lueur de lumière.

Anna, inconsciente de l’obscurité à l’intérieur, fut prise au dépourvu. Elle pensa à retourner chercher une lanterne, mais elle avait peu de temps. Si elle traînait et croisait quelqu’un, ce serait problématique. Elle ferma les yeux très fort, entra dans la pièce et referma la porte derrière elle. Bientôt, sa vision s’adapta à l’obscurité, et les contours de la pièce s’imprimèrent sur sa rétine.

Après avoir saisi à peu près la disposition, Anna se dirigea vers la fenêtre et tira un peu le rideau. Il n’y avait pas assez de lumière, mais s’ouvrir trop grand pourrait être vu de l’extérieur.

Elle commença à fouiller les endroits où un journal pourrait être caché : le bureau, l’étagère, la commode... Le tiroir du haut était verrouillé.

C’est mauvais. Anna claqua doucement la langue. Si le journal existait, il devait être dans le tiroir verrouillé.

Elle ne savait pas quand elle aurait une autre chance d’entrer dans cette pièce. Elle devait essayer quelque chose. Anna retira l’épingle à cheveux qui maintenait ses cheveux en place. Ses cheveux bien attachés se détachèrent et tombèrent sur ses épaules.

Se rappelant comment elle crochetait les serrures des carnets intimes et des casiers à l’époque de l’école, Anna glissa l’épingle dans le trou de la serrure et la tripota, mais ce n’était pas facile. Dans sa nervosité, une sueur froide coula le long de son cou et s’accumula à sa clavicule.

Ça ne marche pas.

Après plusieurs tentatives, Anna abandonna cette méthode. Alors qu’elle cherchait une autre option dans la pièce, ses yeux tombèrent sur un rideau posé sur la cheminée. Non, plus précisément, il couvrait un objet encadré au-dessus de la cheminée.

En regardant de plus près, elle remarqua une pièce dépassant de derrière le rideau. Cela semblait être un portrait de quelqu’un.

Se pourrait-il que ce soit le portrait de la marquise ?

Pensant que la marquise venait peut-être du même endroit qu’elle, Anna devint curieuse. À quel point elle devait être belle pour avoir piégé ce marquis...

Presque contre son gré, Anna tendit la main vers le portrait. Elle avait l’impression que quelque chose l’attirait.

Mais juste avant que ses doigts ne touchent le rideau, des pas s’approchèrent de l’autre côté de la porte.

Le majordome ? Ou...

Le visage d’Anna se sombrit de panique. Si elle se faisait prendre, ce serait un désastre. Elle chercha frénétiquement un endroit où se cacher et trouva bientôt un espace assez grand pour une personne près de la cheminée. Avec le rideau suspendu, il ne serait pas facilement visible.

Se glissant rapidement dans l’espace, Anna rassembla l’ourlet long de la jupe de sa servante. Au moment même où elle glissa ses orteils derrière le rideau, la porte s’ouvrit.

Elle referma la bouche, craignant que même le bruit de son souffle ne la trahisse. Sa respiration était plus rauque que d’habitude, probablement à cause de la tension. Non seulement sa présence était dissimulée par le rideau, mais sa vision était aussi bloquée, et l’incapacité à voir quoi que ce soit la rongeait de peur.

Pas à pas, pas à pas. Le lourd pas des chaussures d’un homme s’accordait au battement frénétique de son cœur alors qu’il s’approchait.

« Barrett a-t-il vieilli ? Il n’arrive même pas à fermer correctement les rideaux. »

La voix, dégoulinante de mécontentement, était une voix qu’elle n’avait jamais entendue auparavant. Le cœur d’Anna battait la chamade. Il prononça le nom du majordome avec aisance, et entra dans la pièce interdite sans hésiter. Cela ne pouvait signifier qu’une chose...

« Ça doit être le marquis Lohengrin... »

Rothbart Lohengrin ne séjournait au manoir qu’une fois par saison. Depuis qu’Anna était devenue femme de chambre il y a seulement quelques mois, c’était la première fois qu’elle le voyait.

À en juger par le timing, il semblait être venu directement dans cette pièce dès son arrivée au manoir. Comme le dit le proverbe, « même si tu tombes en arrière, si ta chance est mauvaise, tu te casseras le nez. » En ce moment, Anna avait l’impression que son nez était cassé et qu’elle avait aussi une commotion cérébrale.

Entrant d’un pas décidé dans la pièce, Rothbart tira le rideau qu’Anna avait ouvert en place. Son toucher était dur, chargé d’irritation.

La faible lumière qui s’était infiltrée dans la pièce disparut complètement, engloutie à nouveau par l’obscurité. Pourtant, il avançait avec fluidité, sans faiblir. Soit sa vision nocturne était forte, soit il connaissait simplement cette pièce.

Anna repassa en boucle dans sa mémoire l’aperçu qu’elle avait eu de lui sous la faible lumière plus tôt. Parfaitement habillé du col à ses chaussures, le marquis avait l’air de sortir tout droit d’un portrait. De son profil acéré rayonnait la conviction résolue d’un homme qui ne laisserait jamais les émotions percer son sang-froid.

Alors qu’Anna aiguisait ses sens vers l’autre présence dans la pièce, Rothbart prit soudain la parole.

« Tu vas bien ? »

Il n’y avait personne d’autre dans la pièce à part lui et Anna. Son cœur se serra. Mais les mots ne lui étaient pas destinés.

« Non. Le voyage jusqu’à la capitale fut un pur gaspillage. »

Ce n’est qu’alors qu’Anna comprit qu’il s’adressait au portrait de la marquise.

Rothbart s’approcha. Anna s’appuya contre le mur, désespérée de ne pas être remarquée.

Heureusement, il la dépassa. Il alluma les bougies dans le support au-dessus de la cheminée sous le portrait. La flamme vacillante diffusait une lueur tamisée. Craignant que la faible lumière ne révèle sa silhouette accroupie derrière le rideau, Anna se recroquevilla comme un chevreau caché d’un loup dans une horloge grand-père.

De la bougie s’échappait un parfum étrangement doux.

« Hhhhhh... haa. »

Comme un homme inhalant la fumée d’un cigare, Rothbart inspira profondément l’odeur et resta là longtemps. Anna pensa qu’il devait fixer le portrait de la marquise.

Quand partirait-il enfin ? Elle n’avait même pas encore trouvé le journal.