Das schwere Eisengitter am Ende des westlichen Entwässerungskanals gab mit einem tiefen, metallischen Ächzen nach und beugte sich Gideons roher Kraft.
Kalte, feuchte Luft strömte uns entgegen. Sie roch nach abgestandenem Wasser, Maschinenöl und einem schwachen, bitteren Schwefelgeruch, der von der Stadt über uns herabdrang. Wir traten auf den schmalen Betonsteg der unteren Versorgungsstation der Zitadelle. Das Geräusch unserer taktischen Stiefel wurde vom stetigen Tropfen des Kondenswassers über unseren Köpfen gedämpft.
Hinter uns zogen Caelen und unser zwölfköpfiges Elite-Einsatzteam – eine taktische Mischung aus vernarbten Exilanten und ehemaligen Silverfang-Kämpfern – ihre Waffen und nahmen lautlos Verteidigungspositionen in den Schatten ein.
„Wir sind drei Ebenen unter der Haupthall
