A primavera chegou com cheiro de terra molhada.
Não era a primavera da mansão antiga — aquela que florescia entre muros altos e segredos. Era uma primavera simples, quase tímida, brotando nos vasos do jardim, nas rachaduras da calçada, nos olhos de Sofia quando ela viu as primeiras abelhas do ano.
— Elas voltaram! — gritou, correndo para o quintal com um caderno de desenho. — Vou registrar tudo!
Lúcia sorriu da varanda, os óculos de leitura pendurados no pescoço.
— A clínica está cheia hoje. Mulheres trazendo filhas. Contando histórias. — Fez uma pausa, os olhos brilhando. — É como se elas soubessem que aqui é seguro.
— Porque é — respondi, servindo café. — Porque você fez ser.
Mais tarde, encontrei Dante no jardim, consertando a cerca de madeira. Nada de ternos. Nada de armas visíve
