Choveu na manhã do enterro.
Não era uma tempestade. Era uma chuva fina, silenciosa, como se o céu soubesse que gritos não eram bem-vindos ali. O cemitério ficava nos arredores da cidade, longe dos prédios de vidro e das ruas movimentadas. Nenhum jornalista. Nenhum curioso. Só nós quatro, o Corvo, e um padre que Dante conhecera nos velhos tempos.
O caixão era simples. Madeira escura, sem ornamentos. Dentro, as cinzas de Isabella Vane — guardadas por anos, escondidas até mesmo de Sofia, até que a menina estivesse pronta para ouvir a verdade.
— Ela merecia isto — disse Dante, a voz baixa, quase perdida na chuva. — Um adeus honesto. Sem máscaras.
Sofia segurava minha mão com força. Tinha dez anos agora, os olhos já não tão vazios, mas ainda carregados com o peso de quem viu demais cedo dem
