Ein kurzer Schnitt. Wie schon so oft davor. Ich wusste nicht mehr, wann es anfing. Ein leichter, brennender Schmerz, der die Worte in meinem Kopf auslöschte. Das Lachen meiner Klassenkameraden und ihre spöttischen Blicke. Ein simpler Schnitt. Die weiße Haut teilte sich und bekam eine rote Farbe.
Nur ein kleiner Rinnsal. Kaum wahrnehmbar und doch schwang Glück darin mit. Es fühlte sich richtig an. Jede weitere Fahrt der Klinge durch das weiche Fleisch. Unter den Schmerzen verbrannten die Worte, die man mir ins Ohr flüsterte. Verglühten die Stöße, die man mir beim Vorbeigehen verpasste. Verkohlte das Lachen, das jedes meiner Missgeschicke begleitete.
Ich stoppte erst, als nur noch das pulsierende Brennen an meinem Arm existierte. Meine Netzhandschuhe lagen am Boden neben mir und dort wür
