Miguel narrando
Mal tive tempo de recuperar o fôlego quando alguém começou a bater na porta.
Não era batida educada, não.
Era insistente.
Repetitiva.
Irritante pra c*****o.
— QUEM É O DESGRAÇADO QUE FICA BATENDO NA PORTA DE MADRUGADA?! — rosnei, já me levantando.
Catei a primeira coisa que achei pra vestir, enfiei o short às pressas, ainda xingando mentalmente todo mundo daquele hotel. A Ana continuava na poltrona, completamente relaxada, observando a cena com um sorriso travesso no rosto.
— Miguel… — ela tentou falar, segurando o riso.
— Nem fala — cortei. — Se for o Marcelo de novo, eu juro que—
Abri a porta com tudo.
Do outro lado…
Um rapaz, boné, jaqueta térmica, segurando uma caixa de pizza.
— Boa noite… — ele disse, meio inseguro. — Pedido do quarto oitocentos e—
Fiquei
