Je suis dans mon bureau de la villa, les stores à moitié baissés, la lumière de l’après-midi découpant des b****s dorées sur le sol. Madrid nous a repris, plus tôt que prévu. Rome, avec ses ruelles pavées, ses fontaines scintillantes et les rires d’Isabella, semble déjà un rêve lointain. L’article sur Diego Marquez, cette rumeur venue de nulle part, a brisé notre refuge. Isabella, assise sur le canapé en face de moi, serre une tasse de thé, ses yeux fixant un point invisible. Elle est forte, ma Isabella, mais je vois la peur qu’elle essaie de cacher. Cette rumeur – un homme aperçu à Barcelone, une photo floue, le nom de Diego – a ravivé des blessures qu’on pensait cicatrisées. Je ne la laisserai pas affronter ça seule. Pas maintenant, pas après tout ce qu’on a construit.Je pose mon télépho
