Je suis dans un bar sombre, au fond d’une ruelle de Madrid, loin des lumières éclatantes du centre-ville. L’endroit sent la bière et le bois usé, et le brouhaha des conversations couvre à peine la musique qui grésille dans un vieux jukebox. Je suis assis dans un coin, un verre de whisky à la main, l’enveloppe avec mes « preuves » posée sur la table. Ce soir, je savoure ma victoire. Isabella a pris l’appât, je le sais. La dernière fois qu’on s’est vus, au café, je lui ai donné assez pour la faire douter d’Alejandro. Les documents, la lettre falsifiée, la photo de Clara… tout ça a touché une corde sensible. Elle est en colère, confuse, et c’est exactement là où je la veux. Ce mariage est une maison de cartes, et je vais la faire tomber.
Je prends une gorgée de whisky, le liquide brûlant ma
