Je me réveille dans cette chambre qui n’est pas la mienne, le cœur lourd. La lumière du soleil madrilène passe à travers les grandes fenêtres, mais elle ne réchauffe pas l’atmosphère froide de la villa d’Alejandro. Ça fait une semaine que je suis mariée, une semaine que je vis ici, dans cet endroit qui ressemble plus à un musée qu’à une maison. Tout est trop parfait : les meubles en cuir blanc, les tableaux modernes aux murs, les sols en marbre qui brillent. Mais moi, je me sens comme une étrangère, une prisonnière dans une cage dorée. Le bal d’hier soir a été un désastre. L’arrivée d’Elena, ses mots venimeux, et le silence d’Alejandro m’ont laissée furieuse et confuse. Et puis, il y a ce journal de ma mère, caché sous mon matelas, qui me hante. Je n’ai pas eu le courage de le rouvrir depu
