Красная Зона

Глава 1. Красная зона Ночь пахла дождём, мокрым бетоном и ржавым металлом. Город внизу не спал. Фары машин разрезали темноту, неоновые вывески отражались в лужах, где‑то вдалеке завывала сирена. Для большинства людей это был обычный вечер. Для Чена Луня — рабочий момент. Он стоял на краю крыши пятнадцатиэтажного здания, почти не выделяясь на фоне ночного неба. Чёрная куртка сливалась с тенью, перчатки плотно облегали пальцы. Винтовка была прижата к плечу так естественно, будто была продолжением его тела. Чен не шевелился. Он давно понял: чем меньше движений — тем дольше живёшь. Ветер был слабый, но он всё равно учёл его. Поправка минимальная. Угол чистый. Цель должна была появиться с минуты на минуту. В наушнике щёлкнули помехи. — Цель выходит через главный вход. Тридцать секунд, — сообщил голос. Голос был ровный, без эмоций. Чен не знал, кому он принадлежит, и не хотел знать. Люди, которые называли его имя в эфире, редко оставались в его жизни надолго. Он не ответил. Он никогда не говорил перед выстрелом. Внизу двери подъезда открылись, и на улицу вышел мужчина. Среднего роста, аккуратно одетый, без охраны. Он выглядел как офисный работник, который задержался допоздна. Такие люди не подозревают, что за ними могут наблюдать с высоты. Мужчина остановился под козырьком, достал сигарету. Огонёк зажигалки на мгновение осветил его лицо. Красная точка прицела легла точно в центр груди. Чен замедлил дыхание. Мир сузился до нескольких деталей: линия прицела, ровный ритм сердца, давление пальца на спуск. Всё остальное перестало существовать. Мужчина затянулся и вдруг поднял голову. Их взгляды встретились. В этот момент Чен понял — что‑то пошло не так. Ему понадобилась всего секунда, чтобы осознать невозможное. Лицо внизу было знакомым. Не смутно, не приблизительно — абсолютно точно. Он видел это лицо раньше. В другом месте. При другом освещении. Без дыхания. Три года назад. Под землёй, в комплексе, который не существовал официально. В секторе, обозначенном в документах как красная зона. Чен помнил холод бетонного пола. Помнил кровь. Помнил, как проверял пульс. Помнил закрытые глаза. Этот человек был мёртв. — Контакт подтверждён. Открывай огонь, — снова раздался голос в наушнике. Палец Чена напрягся. Мышечная память требовала завершить движение. Один короткий импульс — и контракт будет закрыт. Но мужчина внизу улыбнулся. Спокойно. Осознанно. Как будто знал, что за ним наблюдают. Как будто ждал. Он сделал шаг назад — ровно туда, где свет фонарей не доставал. Красная точка прицела скользнула по пустоте. — Чёрт… — выдохнул Чен и резко отступил от края крыши. Он прижался спиной к бетонной стене, чувствуя, как сердце впервые за долгое время сбилось с ритма. Это было не страхом. Скорее — раздражением. И чем‑то ещё. Тем, что он не позволял себе чувствовать. Прошлым. — Цель ушла, — сказал голос в наушнике уже жёстче. — Повтори. Цель ушла? Чен смотрел в темноту перед собой. — Нет, — ответил он. — Цель жива. Тишина в эфире длилась слишком долго. — Это невозможно, — наконец произнесли ему в ответ. Чен усмехнулся. — Я знаю. Он отключил связь и начал разбирать оружие. Быстро, без лишних движений. Через минуту винтовка была спрятана, а он уже спускался по пожарной лестнице. Внизу улица жила своей жизнью. Люди проходили мимо, не обращая на него внимания. Никто не знал, что только что прошлое треснуло и начало выходить наружу. Чен растворился в толпе. Если мёртвые возвращаются — значит, кто‑то открыл старые архивы. Если архивы открыты — значит, следующей целью может стать он сам. Красная зона никогда не отпускает. Она просто ждёт, пока ты поверишь, что выбрался.