Moscú. Club Skuratov. Sala de mármol n***o. Madrugada.
La habitación olía a whisky añejo, tabaco caro y traición. Las risas eran bajas, tensas, y los rostros estaban iluminados solo por la luz ambarina que caía desde la lámpara central. Alrededor de la mesa, hombres jóvenes —demasiado jóvenes para tener tanto poder— compartían miradas cómplices y gestos de asco apenas disimulados.
— Mikhail está jugando con fuego. — Dijo Zakharov, el hijo del viejo Bronislav, un aliado retirado del consejo. — Esa deuda debió dividirse entre todos los involucrados. No es suya.
— No es por la deuda. — Gruñó Ivanek, un bastardo con más músculo que cerebro. — Es por la mujer. ¿No lo ven? El idiota está encaprichado con la hija del deudor. La tiene encerrada como un perro con su juguete nuevo.
— Y menuda jo
