O sol já começava a descer quando Rato e Mauricinho estacionaram o carro perto da base do morro. A rua era apertada, cheia de gente indo e vindo, camelôs gritando, o cheiro de pastel e gasolina se misturando no ar pesado do fim de tarde.
Os dois desceram do carro, olharam pra cima. Lá em cima, o morro respirava — uma favela viva, cheia de olhos escondidos nas janelas e vielas. O som do funk ecoava fraco, vindo de algum barraco distante.
— É aqui. — murmurou Rato, ajeitando a corrente no pescoço e olhando em volta com aquele olhar de caçador.
— Se alguém achou o corpo, é daqui.
Mauricinho riu de canto, tirando o cigarro do maço.
— Cê acredita mesmo nessa conversa? Aquela garota devia ter morrido no beco, cê mesmo viu o estado dela.
— A Vera não acha isso. — respondeu Rato, acendendo
