O quarto do hospital cheirava a antisséptico e medo. O som constante dos aparelhos monitorando o batimento do bebê e o pulso de Helena criava um tipo de música tensa, como se o silêncio pudesse se partir a qualquer momento.
Ela estava deitada, pálida, os cabelos grudados na testa, mas viva. O soro pingava lentamente, e cada batida do coração no monitor parecia ecoar dentro de sua cabeça.
Thiago dormia em uma cadeira próxima, o corpo curvado, exausto. Ainda usava a mesma roupa encharcada da noite anterior, o rosto machucado, os olhos fundos.
Quando abriu os olhos e viu Helena se mexendo, ele se levantou num sobressalto.
— Ei, calma — disse, tocando a mão dela. — Como você está?
Helena respirou fundo, tentando sorrir, mas os lábios tremiam.
— Cansada… e com medo. — A voz saiu quase num
