O aeroporto da cidade da minha vó era pequeno, quase silencioso. Nenhum luxo, nada de tapetes vermelhos nem motoristas de terno abrindo portas de BMW. Era o oposto completo da vida que eu tinha acabado de deixar pra trás.
E, sinceramente? Aquilo me acalmava.
O ar ali parecia mais leve, com cheiro de mato molhado misturado a pão saindo do forno da lanchonete logo na entrada. Peguei minha mala, andei até a saída e lá estava ela — Dona Cida — com o mesmo casaquinho de lã que ela usava desde que eu era moleque, acenando com as duas mãos como se quisesse parar o mundo pra me abraçar.
— Meu menino! — ela exclamou, e quando me abraçou, tudo dentro de mim desabou.
Aquele abraço tinha poder de remendo. Curava o que nem eu sabia que tava doendo.
— Tá magro, Beto… — ela resmungou, apertando meu
