O tempo, dizem, é o melhor remédio.
Mas às vezes ele parece mais um analgésico fraco — alivia por um tempo, mas a dor continua lá, quieta, pulsando quando a mente se distrai.
Depois de tudo, eu me fechei.
Não foi de propósito, não foi vingança nem orgulho. Foi cansaço.
Eu só queria viver sem que o passado me puxasse pelo colarinho toda vez que eu respirava fundo.
As manhãs começaram a ganhar um padrão quase automático: acordar antes do despertador, ouvir a vó Cida tossindo na cozinha, o cheiro do café espalhando pela casa.
Ela fazia questão de assobiar enquanto passava o pano na pia — um jeito de avisar que o dia já tava começando.
Eu tomava banho, vestia a camisa da loja, e ela já vinha com a garrafinha de café pronta, como uma mãe de soldado.
— Come alguma coisa, menino. Trabalha
