Eu ainda tava com os olhos meio marejados quando ela respirou fundo e, de repente, mudou o tom da conversa:
— Sabe de uma coisa, Beto? — Clara ajeitou uma mecha do cabelo que o vento insistia em bagunçar. — Eu tô com fome. E pra ser sincera, acabei nem jantando direito com aquele sujeito.
Olhei pra ela meio sem acreditar. — Você… tá com fome?
— Ué, não parece? — ela riu de leve, mas não era aquela risada debochada, era uma coisa leve, fofa, que desarmava. — Não vou morrer de fome, claro, mas estou com vontade de comer alguma coisa.
Foi mais forte que eu, soltei um comentário atravessado:
— Mas olha, não é todo lugar que combina com… bom, com o seu estilo.
Ela arqueou a sobrancelha, cruzou os braços e fingiu um ar ofendido. — Ah é? Então qual é exatamente o “meu estilo”?
Dei de ombro
