Millonario Bastardo

Capítulo 6

LECTURA DE MESA

SUERTE

Un millón de dólares.

Las tres palabras resuenan en mi cabeza mientras me calzo la gorra de béisbol hasta la frente y me acurruco en la chaqueta de cuero desgastada que encontré tirada cerca de una tienda de segunda mano ayer por la mañana. Es tres tallas más grande, pero al menos el olor a perfume barato y a garra se ha disipado un poco después de la rápida lavada que le di en la habitación del motel.

Corro por la acera con cuidado de evitar la multitud de la hora punta de la mañana. Choqué con alguien por accidente hace dos días. Los insultos que me lanzó el tipo del traje elegante me hicieron llorar. Si no hubiera sido reacio a llamar la atención, habría respondido con algunas palabras selectas. Pero mantener la cabeza baja era más importante que perder los estribos con él. Lo peor que le pasó fueron unas gotas de café de lujo de diez dólares derramadas sobre su traje.

Lo que podría pasarme si me descubrieran es algo que no le desearía ni a mi peor enemigo. Así que mantengo la cabeza gacha, las puntas sucias de mis botas gastadas guían mis pies sobre la acera mojada mientras camino a paso rápido.

El viaje en tren desde mi motel destartalado e infestado de cucarachas en Queens hasta Wall Street transcurre, por suerte, sin incidentes, pero estoy aún más nervioso al salir del metro. En el mar de corredores de bolsa y personas adineradas, mi ropa barata y mi pobre disfraz resaltan. No lo suficiente como para llamar la atención a menos que estuvieras realmente prestando atención.

El problema es que alguien está prestando atención.

Clayton Getty me busca. También el hombre que crecí creyendo que era mi padre. Entre los dos, tienen recursos infinitos para encontrarme, esté donde esté.

Ahora mismo, el problema no es si me encontrarán, sino cuándo. Es el tiempo que me desespera prolongar. Es ese "cuando" lo que me llevó al teléfono público de la esquina cerca de mi motel, donde arriesgué un dinero precioso para hacer una llamada francamente absurda y enviar mi foto a una cuenta desconocida en r************* . Me llevó a arriesgarme a dejar mi número de celular en el buzón de voz de un desconocido con la esperanza de conseguir un trabajo que promete un sueldo desorbitado.

Aunque me decía a mí misma que ya era lo suficientemente mayor como para saber que no debía caer en una estafa, el miedo y la desesperación que me corroían como ácido en el estómago me impulsaron. Me llevaron a una habitación estéril que apestaba a dinero y a intenciones siniestras en un ático de Midtown, y a una voz mecánica que aún resuena en mi cabeza y me da escalofríos.

El anuncio semicríptico que arranqué de la revista inmobiliaria que encontré en la sala de juegos de mi nuevo trabajo es real. Es una presencia sólida en mi bolsillo trasero. Pero podría ser en vano. Podría ser la idea de algún aburrido de un chiste cruel con rima para pasar el rato. Además, anuncios como ese pertenecen a la prensa sensacionalista de mala calidad, no a revistas de lujo caras. Así que la voz que ha atormentado mis sueños los últimos tres días podría ser el "jódete" perfecto para el desastre cósmico que es la suma total de mi vida. Pero no puedo quitármelo de la cabeza, ni a él ni a las posibilidades.

Ese artículo críptico en un periódico desechado inició una cadena de acontecimientos que, en el fondo, sé que podrían ser mi perdición.

Me ha dado esperanza.

Y ahora mismo, la esperanza es todo lo que me queda.

Un millón de dólares.

Por sexo. Por mi vida.

Me parece impensable que alguien pague tanto por sexo. De donde yo vengo, los bailes eróticos cuestan sesenta dólares, las mamadas noventa y cinco. El sexo atrae la principesca suma de ciento setenta y cinco, a menudo negociada hasta ciento cincuenta si tienes la barriga llena. Si te atraparan las alegres garras del hambre y fueras tan estúpido como para dejar ver tu desesperación, tendrías suerte si salieras con ochenta.

A menos que hayas tenido la suerte de ascender a un puesto en La Villa. El ala especial de La Villa es donde todas las chicas aspiran a estar. La Villa es donde Clayton Getty gobierna su reino con puños de titanio, con la complicidad de mi padre, su segundo al mando.

Fue allí donde nací y viví hasta los cinco años, cuando echaron a mi madre sin contemplaciones y me presentaron Trailer Trash Central.

No sabía lo agradecida que debería haber estado con mi familia hasta que mamá murió y mi padre ausente reapareció y me arrastró de regreso a La Villa.

Al principio, pensé que el karma había decidido dejar de joderme. La comida era estupenda, las duchas calientes y la cama, gloriosamente sin bultos. No tenía ni idea de que el karma solo estaba echando una siesta mientras el reloj, y Clayton, contaban los días para mi decimoséptimo cumpleaños; que los seis meses entre la muerte de mi madre por culpa de su hígado dañado y mi decimoséptimo cumpleaños fueron solo una parada entre el Armagedón y el Infierno. Un simple ensayo general para los clientes de La Villa.

Y qué espectáculo. Me vestían de muñeca todas las noches. Desfilaban ante idiotas hambrientos bajo la estricta vigilancia de Ridge, el jefe de Clayton. La amenaza de meses de "mira pero no toques" los puso furiosos al final, y la mañana de mi decimoséptimo cumpleaños, Clayton estaba casi salivando. Su decepción por no ser virgen era obscenamente palpable. Aun así, tenía a todos los clientes más sórdidos comiendo de su mano.

La noche que el hombre que creía mi padre me dio la noticia de que me habían ascendido a la Puta Principal de Clayton, vomité sobre sus zapatos. Eso me valió un revés, cuyo escozor aún puedo saborear. Los que vinieron después se han desvanecido con el tiempo, pero, como dice la canción, nunca se olvida el primero...

Doblo la esquina de Wall Street y me golpea en la cara una bala de viento gélido. Un escalofrío me rechina los dientes. No estoy acostumbrada a temperaturas gélidas. El pueblo a las afueras de Fresno, California, donde crecí, puede que fuera un infierno, pero al menos era un infierno cálido. Pasar del sol eterno a un clima inestable ha sido un shock para el cuerpo. Pero el clima es la menor de mis preocupaciones.

Aquí hay aún más cámaras callejeras y menos gente vestida como yo.

Levanto un poco la cabeza y veo el edificio al que me dirijo a dos cuadras de distancia.

Torre Blackwood.

Más concretamente, el sótano.

No tengo ni idea de lo que pasa por encima de la calle. No me he acercado a internet desde que salí de Fresno. La única vez que intenté usar mi teléfono, Clayton me encontró en menos de una hora. Lo dejé en una parada de Iowa, hice autostop hasta Nueva York y, a base de tonterías, conseguí un teléfono desechable.

Cualquier asunto importante que ocurra en la torre de cristal y acero no me incumbe. Lo único que me importa es que este trabajo me pague en efectivo y que, mientras mantenga un perfil bajo, nadie me note.