Layla
Acordo num lençol que parece ter sido tecido por anjos ricos. O quarto está silencioso, quase sagrado. Nenhuma batida na porta. Nenhuma criada com turbante. Nenhum Khaled querendo discutir meu papel no tabuleiro geopolítico da vida dele.
Abro os olhos devagar, ainda desconfiando. Olho o relógio.
Onze e quarenta e cinco.
— Ok... eu morri. — Murmuro, com a voz rouca de sono. — Ou alguém me deu alta do cativeiro cinco estrelas. Ou fui abduzida por uma versão alternativa de Dubai onde as pessoas me deixam em paz.
Me espreguiço como quem duvida que pode. E então vou até a mala, largada no canto do quarto desde o dia em que fui despachada para cá como um pacote express.
Reviro as roupas cuidadosamente dobradas, ignorando os tecidos brilhosos e rendas diplomáticas que alguém colocou p
